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Victor Hugo - Han d'Islande
pour venir de Skongen à Vygla. Est-ce qu'il y a eu surcroît de besogne?
Cette question tomba au moment où la porte s'ouvrait. La femme qui l'ouvrait, apercevant deux figures
étrangères, au lieu de celle qu'elle attendait, poussa un cri d'effroi et de menace, et recula de trois pas.
L'aspect de cette femme n'était pas lui-même très rassurant. Elle était grande, son bras élevait au-dessus
de sa tête une lampe de fer dont son visage était fortement éclairé. Ses traits livides, sa figure sèche et
anguleuse, avaient quelque chose de cadavéreux, et il s'échappait de ses yeux creux des rayons sinistres
pareils à ceux d'une torche funèbre. Elle était vêtue depuis la ceinture d'un jupon de serge écarlate, qui ne
laissait voir que ses pieds nus, et paraissait souillé de taches d'un autre rouge. Sa poitrine décharnée était
à moitié couverte d'une veste d'homme de même couleur, dont les manches étaient coupées au coude. Le
vent, entrant par la porte ouverte, agitait au-dessus de sa tête ses longs cheveux gris à peine retenus par
une ficelle d'écorce, ce qui rendait plus sauvage encore l'expression de sa farouche physionomie.
- Bonne dame, dit le plus jeune des nouveaux-venus, la pluie tombe à flots, vous avez un toit et nous
avons de l'or.
Son vieux compagnon le tirait par son manteau, et s'écriait à voix basse:
- O maître! que dites-vous là? Si ce n'est pas ici la maison du diable, c'est l'habitacle de quelque bandit.
Notre or nous perdra, loin de nous protéger.
- Paix! dit le jeune homme; et tirant une bourse de sa veste, il la fit briller aux yeux de l'hôtesse, en
répétant sa prière.
Celle-ci, revenue un peu de sa surprise, les considérait alternativement d'un oeil fixe et hagard.
- Étrangers! s'écria-t-elle enfin, comme n'ayant pas entendu leur voix, vos esprits gardiens vous ont-ils
abandonnés? que venez-vous chercher parmi les habitants maudits de la Tour-Maudite? Étrangers! ce ne
sont point des hommes qui vous ont indiqué ces ruines pour abri, car tous vous auraient dit: Mieux vaut
l'éclair de la tempête que le foyer de la tour de Vygla. Le seul vivant qui puisse entrer ici n'entre dans
aucune demeure des autres vivants, il ne quitte la solitude que pour la foule, il ne vit que pour la mort. Il
n'a de place que dans les malédictions des hommes, il ne sert qu'à leurs vengeances, il n'existe que par
leurs crimes. Et le plus vil scélérat, à l'heure du châtiment, se décharge sur lui du mépris universel, et se
croit encore en droit d'y ajouter le sien. Étrangers! vous l'êtes, car votre pied n'a pas encore repoussé avec
horreur le seuil de cette tour; ne troublez pas plus longtemps la louve et les louveteaux; regagnez le
chemin où marchent tous les autres hommes, et, si vous ne voulez pas être fuis de vos frères, ne leur dites
pas que votre visage ait été éclairé par la lampe des hôtes de la tour de Vygla.
À ces mots, indiquant la porte du geste, elle s'avança vers les deux voyageurs. Le vieux tremblait de tous
ses membres, et regardait d'un air suppliant le jeune, lequel, n'ayant rien compris aux paroles de la grande
femme, à cause de l'extrême volubilité de son débit, la croyait folle, et ne se sentait d'ailleurs nullement
disposé à retourner sous la pluie, qui continuait de tomber à grand bruit.
- Par ma foi, notre bonne hôtesse, vous venez de nous peindre un personnage singulier, avec lequel je ne
veux pas perdre l'occasion de faire connaissance.
- La connaissance avec lui, jeune homme, est bientôt faite, plus tôt terminée. Si votre démon vous y
pousse, allez assassiner un vivant ou profaner un mort.
- Profaner un mort! répéta le vieillard d'une voix tremblante et se cachant dans l'ombre de son
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