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Victor Hugo - Han d'Islande
MATURIN, Bertram.
La comtesse d'Ahlefeld venait de quitter l'insomnie de la nuit pour celle du jour. À demi couchée sur un
sopha, elle rêvait aux arrière-goûts amers des jouissances impures, au crime qui use la vie par des joies
sans bonheur et des douleurs sans consolation. Elle songeait à ce Musdoemon, que de coupables illusions
lui avaient jadis peint si séduisant, si affreux maintenant qu'elle l'avait pénétré et qu'elle avait vu l'âme à
travers le corps. La misérable pleurait, non d'avoir été trompée, mais de ne pouvoir plus l'être; de regret,
non de repentir; aussi ses pleurs ne la soulageaient-ils pas. En ce moment sa porte s'ouvrit; elle essuya en
hâte ses yeux, et se retourna irritée d'être surprise, car elle avait ordonné qu'on la laissât seule. Sa colère
se changea à l'aspect de Musdoemon en un effroi qu'elle apaisa pourtant en le voyant accompagné de son
fils Frédéric.
- Ma mère! s'écria le lieutenant, comment donc êtes-vous ici? Je vous croyais à Berghen. Est-ce que nos
belles dames ont repris la mode de courir les champs?
La comtesse accueillit Frédéric avec des embrassements auxquels, comme tous les enfants gâtés, il
répondit assez froidement. C'était peut-être la plus sensible des punitions pour cette malheureuse.
Frédéric était son fils chéri, le seul être au monde pour lequel elle conservât une affection désintéressée;
car souvent, dans une femme dégradée, même quand l'épouse a disparu, il reste encore quelque chose de
la mère.
- Je vois, mon fils, qu'en apprenant ma présence à Drontheim, vous êtes accouru sur-le-champ pour me
voir.
- Oh! mon Dieu non. Je m'ennuyais au fort, je suis venu dans la ville où j'ai rencontré Musdoemon, qui
m'a conduit ici.
La pauvre mère soupira profondément.
- À propos, ma mère, continua Frédéric, je suis bien content de vous voir. Vous me direz si les noeuds de
ruban rose au bas du justaucorps sont toujours de mode à Copenhague. Avez-vous songé à m'apporter
une fiole de cette huile de Jouvence, qui blanchit la peau? Vous n'avez pas oublié, n'est-ce pas, le dernier
roman traduit, ni les galons d'or vierge que je vous ai demandés pour ma casaque couleur de feu, ni ces
petits peignes que l'on place maintenant sous la frisure pour soutenir les boucles, ni....
La malheureuse femme n'avait rien apporté à son fils, que le seul amour qu'elle eût au monde.
- Mon cher fils, j'ai été malade, et mes souffrances m'ont empêchée de songer à vos plaisirs.
- Vous avez été malade, ma mère? Eh bien, maintenant vous sentez-vous mieux? - À propos, comment va
ma meute de chiens normands? Je parie qu'on aura négligé de baigner tous les soirs ma guenon dans l'eau
de rose. Vous verrez que je trouverai mon perroquet de Bilbao mort à mon retour. - Quand je suis absent,
personne ne songe à mes bêtes.
- Votre mère du moins songe à vous, mon fils, dit la mère, d'une voix altérée.
C'aurait été l'heure inexorable où l'ange exterminateur lancera les âmes pécheresses dans les châtiments
éternels, qu'il aurait eu pitié des douleurs auxquelles était en ce moment livré le coeur de l'infortunée
comtesse.
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