|
Victor Hugo - Han d'Islande
- Eh bien! dit le monstre en riant, ennemi des hommes, oses-tu te vanter d'être semblable à moi?
Le vieillard frissonna.
- O Dieu! plutôt que de les haïr comme toi, j'aimerais mieux les aimer.
Les gardes vinrent chercher le monstre, pour l'emmener dans un cachot plus sûr. Schumacker rêveur resta
seul dans le donjon; mais il n'y restait plus d'ennemi des hommes.
XLVIII
...... Quand le méchant m'épie, Me ferez-vous
tomber, Seigneur, entre ses mains? C'est lui qui
sous mes pas a rompu vos chemins. Ne me châtiez
point, car mon crime est son crime.
A. DE VIGNY.
L'heure fatale était arrivée; le soleil ne montrait plus que la moitié de son disque au-dessus de l'horizon.
Les postes étaient doublés dans tout le château fort de Munckholm; devant chaque porte se promenaient
des sentinelles silencieuses et farouches. La rumeur de la ville arrivait plus tumultueuse et plus bruyante
aux sombres tours de la forteresse, livrée elle-même à une agitation extraordinaire. On entendait dans
toutes les cours le bruit lugubre des tambours voilés de crêpes; le canon de la tour basse grondait par
intervalles; la lourde cloche du donjon se balançait lentement avec des sons graves et prolongés, et, de
tous les points du port, des embarcations chargées de peuple se pressaient vers le redoutable rocher. Un
échafaud tendu de noir, autour duquel s'épaississait et se grossissait sans cesse une foule impatiente,
s'élevait dans la place d'armes du château, au centre d'un carré de soldats. Sur l'échafaud se promenait un
homme vêtu de serge rouge, tantôt s'appuyant sur une hache qu'il tenait à la main, tantôt remuant un
billot et une claie que portait l'estrade funèbre. Près de là était préparé un bûcher devant lequel brûlaient
quelques torches de résine. Entre l'échafaud et le bûcher, on avait planté un pieu auquel était suspendu un
écriteau: Ordener Guldenlew, traître. - On apercevait, de la place d'Armes, flotter au haut du
donjon de Slesvig un grand drapeau noir.
C'est dans ce moment que parut, devant le tribunal toujours assemblé dans la salle d'audience, Ordener
condamné. L'évêque seulement était absent; son ministère de défenseur avait cessé.
Le fils du vice-roi était vêtu de noir, et portait à son cou le collier de Dannebrog. Son visage était pâle,
mais fier. Il était seul; car on était venu le chercher pour le supplice avant que l'aumônier Athanase
Munder fût revenu dans son cachot.
Ordener avait déjà consommé intérieurement son sacrifice. Cependant l'époux d'Éthel songeait encore
avec quelque amertume à la vie, et eût peut-être voulu pouvoir choisir pour sa première nuit de noces une
autre nuit que celle du tombeau. Il avait prié et surtout rêvé dans sa prison. Maintenant il était debout
devant le terme de toute prière et de tout rêve. Il se sentait fort de la force que donnent Dieu et l'amour.
La foule, plus émue que le condamné, le considérait avec une attention avide. L'éclat de son rang,
l'horreur de son sort, éveillaient toutes les envies et toutes les pitiés. Chacun assistait à son châtiment
sans s'expliquer son crime. Il y a au fond des hommes un sentiment étrange qui les pousse, ainsi qu'à des
plaisirs, au spectacle des supplices. Ils cherchent avec un horrible empressement à saisir la pensée de la
destruction sur les traits décomposés de celui qui va mourir, comme si quelque révélation du ciel ou de
l'enfer devait apparaître, en ce moment solennel, dans les yeux du misérable; comme pour voir quelle
|
