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Victor Hugo - Han d'Islande
Plus prompt que la pensée, le petit homme désarmé saisit une lourde massue de bois, laissée à terre par
un mourant, et, évitant le géant qui se courbait pour le saisir entre ses bras, il asséna, à mains jointes, un
coup furieux de massue sur le large front de son colossal adversaire.
Le géant poussa un cri étouffé et tomba. Le petit homme triomphant le foula aux pieds, en écumant de
joie.
- Tu portais un nom trop lourd pour toi, dit-il.
Et, agitant sa massue victorieuse, il alla chercher d'autres victimes.
Le géant n'était pas mort. La violence du coup l'avait étourdi, il était tombé presque sans vie. Il
commençait à rouvrir les yeux et à faire quelques faibles mouvements, lorsqu'un arquebusier l'aperçut
dans le tumulte, et se jeta sur lui en criant:
- Han d'Islande est pris! victoire!
- Han d'Islande est pris! répétèrent toutes les voix avec des accents de triomphe ou de détresse.
Le petit homme avait disparu.
Il y avait déjà quelque temps que les montagnards se sentaient succomber sous le nombre; car aux
arquebusiers de Munckholm s'étaient joints les tirailleurs de la forêt, et des détachements de hulans et de
dragons démontés, qui arrivaient de moment en moment de l'intérieur des gorges, où la reddition des
principaux chefs rebelles avait arrêté le carnage. Le brave Kennybol, blessé au commencement de
l'action, avait été fait prisonnier. La capture de Han d'Islande acheva d'abattre tout le reste du courage des
montagnards. Ils mirent bas les armes.
Quand les premières blancheurs de l'aube éclairèrent la cime aiguë des hauts glaciers encore à demi
submergés dans l'ombre, il n'y avait plus dans les défilés du Pilier-Noir qu'un morne repos, qu'un affreux
silence parfois entremêlé de faibles plaintes dont se jouait le vent léger du matin. De noires nuées de
corbeaux accouraient vers ces fatales gorges de tous les points du ciel; et quelques pauvres chevriers,
ayant passé pendant le crépuscule sur la lisière des rochers, revinrent effrayés dans leurs cabanes,
affirmant qu'ils avaient vu, dans le défilé du Pilier-Noir, une bête à face humaine, qui buvait du sang,
assise sur des monceaux de morts.
XL
Brûle donc qui voudra sous ces feux couverts!
BRANTÔME.
- Ma fille, ouvrez cette fenêtre; ces vitraux sont bien sombres, je voudrais voir un peu le jour.
- Voyez le jour, mon père! la nuit approche à grands pas.
- Il y a encore des rayons de soleil sur les collines qui bordent le golfe. J'ai besoin de respirer cet air libre
à travers les barreaux de mon cachot. - Le ciel est si pur!
- Mon père, un orage vient derrière l'horizon.
- Un orage, Éthel! où le voyez-vous?
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