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Théophile Gautier - Mademoiselle de Maupin
laiteux, et sous ses tempes pleines et luisantes s'entre-croisait un réseau de veines azurées; les cils de ses
yeux, pareils à ces fils d'or qui s'épanouissent dans les missels autour de la tête des vierges, lui venaient
presque au milieu des joues; ses cheveux longs et soyeux tenaient à la fois de l'or et de l'argent, - or dans
l'ombre, argent dans la lumière; son cou était en même temps gras et frêle, et n'avait rien du sexe indiqué
par ses habits; deux ou trois boutons du justaucorps, défauts pour faciliter la respiration, permettaient
d'entrevoir, par l'hiatus d'une chemise de fine toile de Hollande, un losange de chair potelée et rebondie
d'une admirable blancheur, et le commencement d'une certaine ligne ronde difficile à expliquer sur la
poitrine d'un jeune garçon; en y regardant bien, on eût peut-être trouvé aussi que ses hanches étaient un
peu trop développées. - Le lecteur en pensera ce qu'il voudra; ce sont de simples conjectures que nous lui
proposons: nous n'en savons pas là-dessus plus que lui, mais nous espérons en apprendre davantage dans
quelque temps, et nous lui promettons de le tenir fidèlement au courant de nos découvertes. - Que le
lecteur, s'il a la vue moins basse que nous, enfonce son regard sous la dentelle de cette chemise et décide
en conscience si ce contour est trop ou trop peu saillant; mais nous l'avertissons que les rideaux sont tirés,
et qu'il règne dans la chambre un demi-jour peu favorable à ces sortes d'investigations.
Le cavalier était pâle, mais d'une pâleur dorée, pleine de force et de vie; ses prunelles nageaient sur un
cristallin humide et bleu; son nez droit et mince donnait à son profil une fierté et une vigueur
merveilleuses, et la chair en était si fine que, sur le bord du contour, elle laissait transpercer la lumière; sa
bouche avait le sourire le plus doux à de certains moments, mais d'ordinaire elle était arquée à ses coins,
comme quelques-unes de ces têtes qu'on voit dans les tableaux des vieux maîtres italiens, plutôt en
dedans qu'en dehors; ce qui lui donnait quelque chose d'adorablement dédaigneux, une smorfia
on ne peut plus piquante, un air de bouderie enfantine et de mauvaise humeur très singulier et très
charmant.
Quels étaient les liens qui unissaient le maître au page et le page au maître? Assurément il y avait entre
eux plus que l'affection qui peut exister entre le maître et le domestique. Étaient-ce deux amis ou deux
frères? - Alors, pourquoi ce travestissement? - Il eût été cependant difficile de croire à quiconque eût vu
la scène que nous venons de décrire que ces deux personnages n'étaient en vérité que ce qu'ils
paraissaient être.
- Ce cher ange, comme il dort! dit à voix basse le jeune homme; je crois qu'il n'avait jamais tant fait de
chemin de sa vie. Vingt lieues à cheval, lui qui est si délicat! j'ai peur qu'il ne soit malade de fatigue.
Mais non, cela ne sera rien; demain il n'y paraîtra plus; il aura repris ses belles couleurs, et sera plus frais
qu'une rose après la pluie. - Est-il beau comme cela! Si je ne craignais de l'éveiller, je le mangerais de
caresses. Quelle adorable fossette il a au menton! quelle finesse et quelle blancheur de peau! - Dors bien,
cher trésor. - Ah! je suis vraiment jaloux de ta mère et je voudrais t'avoir fait. - Il n'est pas malade? Non;
- sa respiration est réglée, et il ne bouge pas. - Mais je crois qu'on a frappé...
En effet, on avait frappé deux petits coups aussi doucement que possible sur le panneau de la porte.
Le jeune homme se leva, et, craignant de s'être trompé, attendit, pour ouvrir, que l'on heurtât de nouveau.
- Deux autres coups, un peu plus accentués, se firent entendre de nouveau, et une douce voix de femme
dit sur un ton très bas: - C'est moi, Théodore.
Théodore ouvrit, mais avec moins de vivacité qu'un jeune homme n'en met à ouvrir à une femme dont la
voix est douce, et qui est venue gratter mystérieusement à votre huis vers la tombée du jour. - Le battant
entrebâillé donna passage, devinez à qui? à la maîtresse du perplexe d'Albert, à la princesse Rosette en
personne, plus rose que son nom, et les seins aussi émus que les eut jamais femme qui soit entrée le soir
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