|
Pierre Loti - Pêcheur d'Islande
Et lui détourna la tête, en riant tout à fait.
Ainsi, c'était bien cela, elle avait trouvé: de raison, il ne pouvait pas lui en donner, parce qu'il n'y en avait
pas, il n'y en avait eu jamais. Eh bien, oui, tout simplement il avait fait son têtu (comme Sylvestre disait
jadis), et c'était tout. Mais voilà aussi, on l'avait tourmenté avec cette Gaud! Tout le monde s'y était mis,
ses parents, Sylvestre, ses camarades islandais, jusqu'à Gaud elle-même. Alors il avait commencé à dire
non, obstinément non, tout en gardant au fond de son coeur l'idée qu'un jour, quand personne n'y
penserait plus, cela finirait certainement par être oui.
Et c'était pour cet enfantillage de son Yann que Gaud avait langui, abandonnée pendant deux ans, et
désiré mourir...
Après le premier mouvement, qui avait été de rire un peu, par confusion d'être découvert, Yann regarda
Gaud avec de bons yeux graves qui, à leur tour interrogeaient profondément: lui pardonnerait-elle au
moins?
Il avait un si grand remords aujourd'hui de lui avoir fait tant de peine, lui pardonnerait-elle?...
- C'est mon caractère qui est comme cela, Gaud, dit-il. Chez nous, avec mes parents, c'est la même chose.
Des fois, quand je fais ma tête dure, je reste pendant des huit jours comme fâché avec eux presque sans
parler à personne. Et pourtant je les aime bien, vous le savez, et je finis toujours par leur obéir dans tout
ce qu'ils veulent, comme si j'étais encore un enfant de dix ans... Si vous croyez que ça faisait mon affaire,
à moi, de ne pas me marier! Non, cela n'aurait plus duré longtemps dans tous les cas, Gaud, vous pouvez
me croire.
Oh! si elle lui pardonnait! Elle sentait tout doucement des larmes lui venir, et c'était le reste de son
chagrin d'autrefois qui finissait de s'en aller à cet aveu de son Yann. D'ailleurs, sans toute sa souffrance
d'avant, l'heure présente n'eût pas été si délicieuse; à présent que c'était fini, elle aimait presque mieux
avoir connu ce temps d'épreuve.
Maintenant tout était éclairci entre eux deux; d'une manière inattendue, il est vrai, mais complète: il n'y
avait aucun voile entre leurs deux âmes. Il l'attira contre lui dans ses bras et, leurs têtes s'étant
rapprochées, ils restèrent là longtemps, leurs joues appuyées l'une sur l'autre, n'ayant plus besoin de rien
s'expliquer ni de rien se dire. Et en ce moment, leur étreinte était si chaste que, la grand'mère Yvonne
s'étant réveillée, ils demeurèrent devant elle comme ils étaient, sans aucun trouble. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
VI
C'était six jours avant le départ pour l'Islande. Leur cortège de noces s'en revenait de l'église de
Ploubazlanec, pourchassé par un vent furieux, sous un ciel chargé et tout noir.
Au bras l'un de l'autre, ils étaient beaux tous deux, marchant comme des rois, en tête de leur longue suite,
marchant comme dans un rêve. Calmes, recueillis, graves, ils avaient l'air de ne rien voir; de dominer la
vie, d'être au-dessus de tout. Ils semblaient même être respectés par le vent, tandis que, derrière eux, ce
cortège était un joyeux désordre de couples rieurs, que de grandes rafales d'ouest tourmentaient.
Beaucoup de jeunes, chez lesquels aussi la vie débordait; d'autres, déjà grisonnants, mais qui souriaient
encore en se rappelant le jour de leurs noces et leurs premières années. Grand'mère Yvonne était là et
suivait aussi, très éventée, mais presque heureuse, au bras d'un vieil oncle de Yann qui lui disait des
galanteries anciennes; elle portait une belle coiffe neuve qu'on lui avait achetée pour la circonstance et
|
