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Paul de Musset - La Chèvre Jaune
belle Diane, malgré les prodiges de valeur du général Archimède et les prières de Saint-Agathocle, qui
devait être un évêque fameux; c'est pourquoi je déteste les Napolitains, les Athéniens, et généralement
tous les adorateurs de Mahomet.
- Je crois que tu es dans l'erreur, répondit Mast'-André. Le calife Almanzor commandait une armée de
Sarrazins et non pas d'Athéniens. Quant aux gens de Naples, je ne pense pas qu'ils soient musulmans,
puisque leur ville est sous la protection de saint Janvier. Tu peux regretter néanmoins qu'il n'y ait plus,
comme autrefois, un million et demi d'habitants à Syracuse, car les notaires gagneraient bien plus
d'argent.
- Et les chevriers vendraient mieux leur lait. Au lieu de mourir de faim, ils ne songeraient qu'à chanter et
faire l'amour, comme du temps de Théocrite, ce gentil poète qui fréquentait les bergers.
Cicio se mit à réciter en dialecte sicilien quelques passages des idylles de Théocrite, et Mast'-André ne
s'aperçut point qu'il estropiait souvent les vers de la traduction. En devisant ainsi, le notaire et le chevrier
arrivèrent au quartier d'Ortigia, triste et dernier reste de la magnifique Syracuse. Mast'-André s'arrêta
devant un café: un garçon lui servit du café noir, qu'il but sans descendre de son âne, suivant la mode du
pays. Il se rendit ensuite à sa maison de la rue Maestranza, sur le devant de laquelle était située sa
boutique de notaire. Une table ronde couverte de papiers, quelques rayons chargés de cartons poudreux et
trois chaises de paille composaient tout le mobilier de cette boutique. Au-dessus de la porte vitrée, deux
énormes cornes de boeuf présentaient leurs pointes menaçantes, préservatifs nécessaires de la
jettatura et de toutes les influences pernicieuses. Il était à peine sept heures du matin, et déjà les
clercs assidus feignaient de travailler sur leurs pupitres, fixés au mur par des crochets. La grand'porte de
la maison était ouverte, et Mast'-André entra dans la cour, où un myrthe centenaire couvrait de son ombre
des résédas, des aloës et beaucoup d'orties. Une servante vint aider le patron à descendre de son âne, et se
mit à crier d'une voix glapissante:
- Cangia, voici votre papa qui arrive de la campagne.
Aussitôt une jeune fille pétulante s'élança dans les bras du vieux Mast'-André. Angélica, ou, par
diminutif, Cangia, était une de ces fleurs précoces que la force des climats méridionaux développe avec
impatience. Sur son visage de quatorze ans et dans ses yeux d'une grandeur démesurée, l'enfance et la
puberté se disputaient encore. Sa taille haute et les lignes régulières de ses formes contrastaient
singulièrement avec la vivacité de ses mouvements. A sa peau brune et à la longueur un peu étrange de
ses dents, on reconnaissait que huit siècles n'avaient pas encore effacé en Sicile les traces du sang arabe.
Comme si elle eût deviné les moeurs des femmes orientales, la belle Angélica aimait à cacher son visage
dans les plis de sa mante noire, et, quand elle allait à l'église, on l'aurait prise volontiers pour une héroïne
de Dervis Moclès courant à quelque aventure mystérieuse.
Mast'-André n'avait point remarqué que le petit chevrier l'avait suivi jusque dans la cour de sa maison.
Tandis que le bonhomme embrassait sa fille, Cicio ayant demandé un verre à la servante, trayait
paisiblement une de ses chèvres. Il mit ensuite le verre plein de lait sur une assiette, et l'offrit à la jeune
fille, en prenant, sans y songer, une de ces poses de bas-relief antique.
- Qui est ce garçon-là? dit la belle Cangia en rougissant.
- On n'a que faire de ton lait de chèvre, s'écria le père.
Mais Cicio, avec son obstination sicilienne, gardait sa pose académique et continuait à présenter l'assiette
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