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Louis Hémon - Maria Chapdelaine
apparemment qu'à attendre encore; les hommes allumèrent leurs pipes et le docteur, les pieds contre le
poêle, parla de sa science et de ses cures.
- Des maladies de même, dit-il, qu'on ne sait pas bien ce que c'est, c'est plus bâdrant pour un médecin
qu'une affaire grave. Ainsi la pneumonie, ou bien la fièvre typhoïde; les trois quarts des gens de par
icitte, hormis qu'ils meurent de vieillesse, ce sont ces deux maladies-là qui les tuent. Eh bien, la fièvre
typhoïde et la pneumonie, j'en guéris tous les mois. Vous connaissez bien Viateur Tremblay, le maître de
poste de Saint-Henri...
Il paraissait un peu offensé que la mère Chapdelaine fût atteinte d'un mal obscur, au diagnostic difficile,
et non d'une des deux maladies qu'il traitait avec le plus de succès, et il conta par le menu comment il
avait guéri le maître de poste de Saint-Henri. De là ils en vinrent à discuter toutes les nouvelles du comté,
de ces nouvelles qui font le tour du lac Saint-Jean, colportées de maison en maison, et qui sont d'un
intérêt plus passionnant mille fois que les famines ou les guerres parce que les causeurs arrivent toujours
à les rattacher à quelqu'un de leurs amis ou de leurs parents, dans ce pays où tous les liens de parenté sont
suivis méticuleusement en esprit, malgré les distances.
La mère Chapdelaine cessa de se plaindre, et parut s'assoupir. Le médecin jugea donc qu'il avait fait ce
qu'on attendait de lui, tout au moins pour un soir, vida sa pipe et se leva.
- Je vas aller coucher à Honfleur, dit-il. Votre cheval est bon pour me mener jusque-là, eh? Vous n'avez
pas besoin de venir, vous; je connais le chemin. Je vas passer la nuit chez Éphrem Surprenant et je
reviendrai demain dans l'avant-midi.
Le père Chapdelaine hésita quelques instants, songeant que son vieux cheval avait déjà fait une dure
journée; mais il ne répondit rien et finit par sortir pour atteler une fois de plus. Quelques minutes plus
tard l'homme de science était parti et la famille se retrouva seule comme à l'ordinaire.
Une grande quiétude remplit la maison. Chacun songea avec soulagement: «C'est un bon remède qu'il lui
a donné, pareil! Elle ne se lamente plus...» Mais une heure s'était à peine écoulée que la malade sortit de
la torpeur où l'avait plongée le trop faible narcotique, essaya de se retourner et poussa un cri. Tous se
levèrent de nouveau, navrés, et se rangèrent près du lit: elle ouvrait les yeux, et après quelques plaintes
aiguës se mit à pleurer bruyamment:
- Oh! Samuel! c'est certain, je vas mourir.
- Mais non! Mais non! Fais-toi pas des idées de même.
- Oui je te dis que je vas mourir. Je sens ça, et ce médecin-là n'est qu'un grand simple qui ne sait pas quoi
faire. Il ne peut même pas dire quel mal que c'est, et le remède qu'il m'a donné n'était pas un bon remède;
ça ne m'a pas guérie. Je te dis que je vas mourir.
Elle disait cela d'une voix défaillante, entrecoupée de gémissements, pendant que les larmes coulaient sur
ses joues grasses. Son mari et ses enfants la regardèrent, atterrés. La peur de la mort envahit la maison.
Ils se sentirent isolés du reste du monde, sans défense, n'ayant même plus de cheval pour aller chercher
un secours lointain, et leurs yeux se mouillèrent aussi, cependant qu'ils se taisaient et demeuraient
immobiles, consternés, comme par une trahison.
Eutrope Gagnon arriva sur ces entrefaites.
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