|
Louis Hémon - Maria Chapdelaine
- Eutrope t'a apporté un remède, Laura.
- J'y crois point à vos remèdes, répondit-elle entre deux plaintes.
Mais elle regarda pourtant avec intérêt les pilules grises qui roulaient sans cesse dans la boîte de
fer-blanc, comme si elles eussent été animées d'une vie surnaturelle.
- Mon frère en a mangé, voilà trois ans passés, quand il avait le mal de rognons si fort qu'il ne pouvait
quasiment pas travailler, et il dit que ça lui a fait du bien. Oh! c'est un bon remède, madame Chapdelaine,
certain!
À mesure qu'il parlait, son hésitation primitive s'évanouissait, et il se sentait envahi d'une grande
confiance.
- Ça va vous guérir, madame Chapdelaine, sûr comme il y a un bon Dieu. C'est un remède de première
classe: mon frère l'a fait venir des États exprès. Vous ne trouveriez pas un remède comme ça au magasin
de la Pipe, sûrement.
- Ça ne peut pas la rendre pire? interrogea Maria avec un reste de crainte. Ça n'est pas du poison ni une
affaire de même?
Tous les hommes protestèrent ensemble avec une sorte d'indignation.
- Faire du mal, des petites pilules pas plus grosses que ça!
- Mon frère en a mangé quasiment une boîte, et il dit que c'est du bien que ça lui a fait.
Quand Eutrope partit, il laissa les pilules derrière lui; la malade n'avait pas encore consenti à en prendre,
mais sa résistance diminuait de force à chaque fois.
Elle en prit deux au milieu de la nuit, deux autres au matin, et pendant les heures qui suivirent tout le
inonde attendit avec confiance que la magie du remède opérât. Mais vers midi il fallut se rendre à
l'évidence; elle souffrait toujours autant et continuait à se plaindre. Au soir la boîte était vide, et quand la
nuit tomba les gémissements de la malade remplirent la maison d'une tristesse angoissée, maintenant
surtout que l'on n'avait plus de remède en quoi l'on pût espérer.
Maria se leva deux ou trois fois, émue des plaintes plus fortes; chaque fois elle trouvait sa mère dans la
même position, couchée sur le côté dans une immobilité qui semblait la faire souffrir et la raidir un peu
plus d'heure en heure, et toujours se lamentant bruyamment.
- Quoi c'est, sa mère? demandait Maria. Ça va-t-il mieux?
- Oh! mon Don! que je pâtis. Que je pâtis donc! répondait la malade. Je peux plus grouiller, plus en tout,
et ça me fait mal tout de même. Donne-moi de l'eau frette, Maria; j'ai soif à mourir.
Maria lui donna à boire plusieurs fois, mais finit par concevoir des craintes.
- Ça n'est peut-être pas bon pour vous de boire tant que ça, sa mère. Tâchez d'endurer votre soif un
temps.
- C'est pas endurable, je te dis... La soif, et puis le mal que j'ai dans tout le corps, et la tête qui me brûle...
Oh! mon Dou! C'est certain que je vas mourir.
|
