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Louis Hémon - Maria Chapdelaine
table réclamaient son attention, et son monologue se poursuivait au milieu des bruits de vaisselle et de
poêlons secoués.
La soupe aux pois fut bientôt prête et servie. Tout en mangeant, les deux hommes parlèrent de
l'avancement de leurs terres et de l'état de la glace du printemps.
- Vous devez être bons pour traverser à soir, dit Nazaire Larouche, mais ce sera juste et je calcule que
vous serez à peu près les derniers. Le courant est fort au-dessous de la chute, et il a déjà plu trois jours.
- Tout le monde dit que la glace durera encore longtemps, répliqua sa belle-soeur. Vous avez beau
coucher encore icitte à soir tous les deux, et après souper les jeunes gens du village viendront veiller.
C'est bien juste que Maria ait encore un peu de plaisir avant que vous l'emmeniez là-haut dans le bois.
- Elle a eu suffisamment de plaisir à Saint-Prime, avec des veillées de chants et de jeux presque tous les
soirs. Nous vous remercions, mais je vais atteler de suite après le dîner, pour arriver là-bas à bonne heure.
Le vieux Nazaire Larouche parla du sermon du matin, qu'il avait trouvé convaincant et beau; puis, après
un intervalle de silence, il demanda brusquement:
- Avez-vous cuit?
Sa belle-soeur, étonnée, le regarda quelques instants, et finit par comprendre qu'il demandait ainsi du
pain. Quelques instants plus tard, il interrogea de nouveau:
- Votre pompe, elle marche-t-y bien?
Cela voulait dire qu'il n'y avait pas d'eau sur la table. Azalma se leva pour aller en chercher, et derrière
son dos le vieux adressa à Maria Chapdelaine un clin d'oeil facétieux.
- Je lui conte ça par paraboles, chuchota-t-il. C'est plus poli.
Les murs de planches de la maison étaient tapissés avec de vieux journaux, ornés de calendriers
distribués par les fabricants de machines agricoles ou les marchands de grain, et aussi de gravures
pieuses: une reproduction presque sans perspective, en couleurs crues, de la basilique de
Sainte-Anne-de-Beaupré; le portrait du pape Pie X, un chromo où la Vierge Marie offrait aux regards
avec un sourire pâle son coeur à la fois sanglant et nimbé d'or.
- C'est plus beau que chez nous, songea Maria.
Nazaire Larouche continuait à se faire servir par paraboles.
- Votre cochon était-il ben maigre? Demanda-t-il; ou bien:
- Vous aimez ça, vous, le sucre du pays? Moi, j'aime ça sans raison...
Azalma lui servait une seconde tranche de lard ou tirait de l'armoire le pain de sucre d'érable. Quand elle
se fâcha de ses manières inusitées et le somma de se servir lui-même comme d'habitude, il l'apaisa avec
des excuses pleines de bonne humeur.
- C'est correct. C'est correct. Je ne le ferai plus; mais vous aviez coutume d'entendre la risée, Azalma. Il
faut entendre la risée quand on reçoit à sa table des jeunesses comme moi.
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