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Jules Vallès - L'Enfant
Le bruit que font les étriers en se cognant au moment où l'on apporte les selles, le clic-clac des cuirs, le
rongement du mors, j'ai encore cela dans l'oreille, avec le nom de Baptiste, le garçon d'écurie.
Je suis trop petit: on me plante et on raccourcit les courroies.
Encore, encore! J'ai les jambes si courtes. M'y voilà! On me met rênes en mains.
«Tu feras comme ceci, comme cela. As-tu monté quelquefois?
- Non.
- Ça ne fait rien. As pas peur!»
Tout le monde est à cheval. Nous sommes cinq en me comptant. On s'occupe à peine de moi. On me
trouve assez grand, on me trouve assez au courant pour me laisser seul. J'en suis si fier!
CHAUDEYROLLES
Je suis arrivé bien moulu et bien écorché, mais j'ai fait celui qui n'est pas fatigué.
Les premiers moments ont été tristes.
Le cimetière est près de l'église, et il n'y a pas d'enfants pour jouer avec moi; il souffle un vent dur qui
rase la terre avec colère, parce qu'il ne trouve pas à se loger dans le feuillage des grands arbres. Je ne vois
que des sapins maigres, longs comme des mâts, et la montagne apparaît là-bas, nue et pelée comme le
dos décharné d'un éléphant.
C'est vide, vide, avec seulement des boeufs couchés, ou des chevaux plantés debout dans les prairies!
Il y a des chemins aux pierres grises comme des coquilles de pèlerins, et des rivières qui ont les bords
rougeâtres, comme s'il y avait eu du sang; l'herbe est sombre.
Mais, peu à peu, cet air cru des montagnes fouette mon sang et me fait passer des frissons sur la peau.
J'ouvre la bouche toute grande pour le boire, j'écarte ma chemise pour qu'il me batte la poitrine.
Est-ce drôle? Je me sens, quand il m'a baigné, le regard si pur et la tête si claire!...
C'est que je sors du pays du charbon avec ses usines aux pieds sales, ses fourneaux au dos triste, les
rouleaux de fumée, la crasse des mines, un horizon à couper au couteau, à nettoyer à coups de balai...
Ici le ciel est clair, et s'il monte un peu de fumée, c'est une gaieté dans l'espace, - elle monte, comme un
encens, du feu de bois mort allumé là-bas par un berger, ou du feu de sarment frais sur lequel un petit
vacher souffle dans cette hutte, près de ce bouquet de sapins...
Il y a le vivier, où toute l'eau de la montagne court en moussant, et si froide qu'elle brûle les doigts.
Quelques poissons s'y jouent. On a fait un petit grillage pour empêcher qu'ils ne passent. Et je dépense
des quarts d'heure à voir bouillonner cette eau, à l'écouter venir, à la regarder s'en aller, en s'écartant
comme une jupe blanche sur les pierres!
La rivière est pleine de truites. J'y suis entré une fois jusqu'aux cuisses; j'ai cru que j'avais les jambes
coupées avec une scie de glace. C'est ma joie maintenant d'éprouver ce premier frisson. Puis j'enfonce
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