ventre), elle me regarde en parlant, et elle est énergique, très énergique.
Puis les plantes, ça crève quand on ne les soigne pas.
Elle a l'air de dire: on ne peut pas les fouetter!
La grande distraction qu'elle m'offre est la messe de minuit, parce que c'est gratis.
La messe de minuit!
De la neige sur les toits et la crête des murs.
Elle a fondu sous les pieds des passants dans la rue et l'on patauge dans la boue.
C'est triste en haut, sale en bas.
Il y a un monde fou chez les charcutiers.
On commande du boudin pour la nuit; et notre épicier a tué un cochon exprès l'autre soir.
L'odeur vive et crue des salaisons domine mes souvenirs de Noël.
Une satanée petite queue de cochon m'apparaît partout, même dans l'église.
Le cordon de cire au bout de la perche de l'allumeur, le ruban rose, qui sert à faire des signets dans les
livres et jusqu'à la mèche d'un vicaire, qui tire-bouchonne, isolée et fadasse au coin d'une oreille violette;
la flamme même des cierges, la fumée qui monte en se tortillant des trous des encensoirs, sont autant de
petites queues de cochon que j'ai envie de tirer, de pincer ou de dénouer; que je visse par la pensée à un
derrière de petit porc gras, rose et grognon, et qui me fait oublier la résurrection du Christ, le bon Dieu,
Père, Fils, Vierge et Cie.
J'aspire une odeur de sel comme au bord de la mer, et par la pensée je gratte la cire jaune pour en faire de
la chapelure ou de la moutarde!
Je lâche ma mère pour aller avec les voisins à l'épicerie qui est à côté de chez nous.
Les acheteurs chez notre épicière sont des impies.
Ils ont attaqué un saucisson sur le comptoir en buvant une bouteille de vin blanc.
J'en ai une goutte, et le piquant du vin, la saveur de la charcuterie m'ont agaillardi.
Leur conversation est poivrée comme le reste.
Je n'y comprends rien, mais je vois qu'ils disent du mal du ciel et de l'Église, et qu'ils sont tout de même
pleins d'appétit et de gaieté.
«Encore une rondelle, une hostie à l'ail! - Versez toujours, madame Potin! - Nous nous retrouverons en
enfer, n'est-ce pas? Toutes les jolies femmes y sont. Croyez-vous pas que saint Joseph était cocu»
8 Le Fer-à-Cheval
Le Fer-à-cheval...
