|
Jules Vallès - L'Enfant
Je suis peut-être né pour être domestique!
C'est affreux! oui, je suis né pour être domestique! je le vois! je le sens!!!
Mon Dieu! Faites que ma mère n'en sache rien!
J'accepterais d'être Pierrouni le petit vacher, et d'aller, une branche à la main, une pomme verte aux dents,
conduire les bêtes dans le pâturage, près des mûres, pas loin du verger.
Il y a des églantiers rouges dans les buissons, et là-haut un point barbu, qui est un nid; il y a des bêtes du
bon Dieu, comme de petits haricots qui volent, et dans les fleurs, des mouches vertes qui ont l'air saoules.
On laisse Pierrouni se dépoitrailler, quand il a chaud, et se dépeigner quand il en a envie.
On n'est pas toujours à lui dire:
«Laisse tes mains tranquilles, qu'est-ce que tu as donc fait à ta cravate? - Tiens-toi droit. - Est-ce que tu
es bossu? - Il est bossu! - Boutonne ton gilet. - Retrousse ton pantalon, - Qu'est-ce que tu as fait de
l'olive? L'olive là, à gauche, la plus verte! - Ah! cet enfant me fera mourir de chagrin!»
Mais les grands domestiques aussi sont plus heureux que mon père!
Ils n'ont pas besoin de porter des gilets boutonnés jusqu'en haut pour couvrir une chemise de trois jours!
Ils n'ont pas peur de mon oncle Jean comme mon père a peur du proviseur; ils ne se cachent pas pour rire
et boire un verre de vin, quand ils ont des sous; ils chantent de bon coeur, à pleine voix, dans les champs,
quand ils travaillent; le dimanche, ils font tapage à l'auberge.
Ils ont, au derrière de leur culotte, une pièce qui a l'air d'un emplâtre: verte, jaune; mais c'est la couleur de
la terre, la couleur des feuilles, des branches et des choux.
Mon père, qui n'est pas domestique, ménage, avec des frissonnements qui font mal, un pantalon de
casimir noir, qui a avalé déjà dix écheveaux de fil, tué vingt aiguilles, mais qui reste grêlé, fragile et
mou!
À peine il peut se baisser, à peine pourra-t-il saluer demain...
S'il ne salue pas, celui-ci..., celui-là... (il y a à donner des coups de chapeau à tout le monde, au proviseur,
au censeur, etc.), s'il ne salue pas en faisant des grâces, dont le derrière du pantalon ne veut pas, mais
alors on l'appelle chez le proviseur!
Et il faudra s'expliquer! - pas comme un domestique - non! - comme un professeur. Il faudra qu'il
demande pardon.
On en parle, on en rit, les élèves se moquent, les collègues aussi. On lui paye ses gages (ma mère nomme
ça «les appointements») et on l'envoie en disgrâce quelque part faire mieux raccommoder ses culottes,
avec sa femme qui a toujours l'horreur des paysans; avec son fils... qui les aime encore...
Je me suis battu une fois avec le petit Viltare, le fils du professeur de septième.
Ç'a été toute une affaire!...
On a fait comparaître mon père, ma mère; la femme du proviseur s'en est mêlée; il a fallu apaiser
|
