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Jules Vallès - L'Enfant
cornes.
Il a été dans l'Université aussi, ça se voit bien; mais il en est sorti pour épouser une veuve, - qui crut se
marier à un grand homme et lui apporta des petites rentes, avec lesquelles il put travailler à son grand
livre De la Raison chez les Grecs.
Il y travaille depuis trois ans; toujours en ayant l'air de grincer des dents; il tord les arguments comme du
linge, il veut raisonner serré, lui, il ne veut pas d'une logique lâche, - ce qui le constipe, il paraît, et lui
donne de grands maux de tête.
«Le cerveau, vois-tu, dit-il à mon père, en se tapant le front avec l'index...
- Pas le cerveau», dit le médecin, qui croit à une affection du gros intestin; si bien qu'il ne sait pas au
juste si M. Bergougnard est philosophe parce qu'il est constipé, ou s'il est constipé parce qu'il est
philosophe.
On en parle; il s'élève quelques petites discussions très aigres à ce propos dans les cafés. Le cerveau a ses
partisans.
Ma mère s'était d'abord prononcée avec violence.
Mon père, un certain jour, avait eu l'idée de prendre M. Bergougnard comme orateur et de le dépêcher à
elle, solennel, les dents menaçantes, venant, avec l'arme de la raison, essayer de la convaincre qu'elle
s'écartait quelquefois, vis-à-vis de son mari, des lois du respect tel que les anciens et les modernes l'ont
compris, en lui faisant des scènes dont on n'avait pas l'équivalent dans les grands classiques.
«Je viens vous poser un dilemme.
- Vous feriez mieux de vous mettre des sinapismes quelque part.»
Il était parti, et il ne serait jamais revenu si ma mère n'avait surmonté ses répugnances à cause de moi.
Elle mit sa réponse un peu verte sur le compte d'une gaieté de paysanne qui aime à rire un brin, et
elle qui ne faisait jamais d'excuses, en avait fait pour que M. Bergougnard revînt - dans mon intérêt - par
amour pour son fils.
C'est pour son Jacques qu'elle s'abaissait jusqu'à l'excuse, et faisait encore asseoir près d'elle, - autant que
s'asseoir se pouvait, - cette statue vivante de la constipation.
Pour moi, oui! - parce que M. Bergougnard m'apprenait, me montrait dans les textes, me prouvait, livre
en main, que les philosophes de la vieille Grèce et de Rome battaient leurs fils à tour de bras; il rossait les
siens au nom de Sparte et de Rome, - Sparte les jours de gifles, et Rome les jours de fessées.
Ma mère, malgré son antipathie, par amour pour son Jacques, s'était rejetée dans les bras horriblement
secs de M. Bergougnard, qui avait les entrailles embarrassées, comme homme, mais qui n'en avait pas
comme philosophe, et qui mouillait des chemises à graver les principes de la philosophie sur le
chose de ses enfants, - comme on cloue une enseigne, comme on plante un drapeau.
Ma mère avait deviné que je n'avais pas la foi cutanée.
«Demande à M. Bergougnard! vois M. Bergougnard, regarde les côtes du petit Bergougnard!»
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