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Jules Renard - Poil de Carotte
frère, de ta protection, et toi, soeur, de tes soins efficaces.
- A ton service, dit grand frère Félix.
- Où va-t-il chercher ces réflexions de l'autre monde? dit soeur Ernestine.
- Et ce que je dis, ajoute Poil de Carotte, je l'affirme d'une manière générale, j'évite les personnalités, et si
maman était là, je le répéterais en sa présence.
- Tu ne le répéterais pas deux fois, dit grand frère Félix.
- Quel mal vois-tu à mes propos? répond Poil de Carotte. Gardez-vous de dénaturer ma pensée! Loin de
manquer de coeur, je vous aime plus que je n'en ai l'air. Mais cette affection, au lieu d'être banale,
d'instinct et de routine, est voulue, raisonnée, logique. Logique, voilà le terme que je cherchais.
- Quand perdras-tu la manier d'user de mots dont tu ne connais pas le sens, dit M. Lepic qui se lève pour
aller se coucher, et de vouloir, à ton âge, en remontrer aux autres. Si défunt votre grand-père m'avait
entendu débiter le quart de tes balivernes, il m'aurait vite prouvé par un coup de pied et une claque que je
n'étais toujours que son garçon.
- Il faut bien causer pour passer le temps, dit Poil de Carotte déj inquiet.
- Il vaut encore mieux te taire, dit M. Lepic, une bougie à la main.
Et il disparait. Grand frère Félix le suit.
- Au plaisir, vieux camarade à la grillade! dit-il à Poil de Carotte.
Puis soeur Ernestine se dresse et grave:
- Bonsoir, cher ami! dit-elle.
Poil de Carotte reste seul, dérouté.
Hier, M. Lepic lui conseillait d'apprendre à réfléchir:
- Qui ça, _on_? lui disait-il. _On_ n'existe pas. Tout le monde, ce n'est personne. Tu récites trop ce que tu
écoutes. Tâche de penser un peu par toi-même. Exprime des idées personnelles, n'en aurais-tu qu'une
pour commencer.
La première qu'il risque étant mal accueilli, Poil de Carotte couvre le feu, range les chaises le long du
mur, salue l'horloge, et se retire dans la chambre où donne l'escalier d'une cave et qu'on appelle la
chambre de la cave. C'est une chambre fraîche et agréable en été. Le gibier s'y conserve facilement une
semaine. Le dernier lièvre tué saigne du nez dans une assiette. Il y a des corbeilles pleines de grain pour
les poules et Poil de Carotte ne se laisse jamais de le remuer avec ses bras nus qu'il plonge jusqu'au
coude.
D'ordinaire les habits de toute la famille accrochés au porte-manteau l'impressionnent. On dirait des
suicidés qui viennent de se pendre après avoir eu la précaution de poser leurs bottines, en ordre, là-haut,
sur la planche.
Mais, ce soir, Poil de Carotte n'as pas peur. Il ne glisse pas un coup d'oeil sous le lit. Ni la lune ni les
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