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Jules Renard - Poil de Carotte
- Pauvre vieux, jouis de ton reste.
Le chat vide la tasse, nettoie le fond, essuie le bord, et il ne lèche plus que ses lèvres sucrées.
- As-tu fini, bien fini? demande Poil de Carotte, qui le caresse toujours. Sans doute, tu boirais volontiers
une autre tasse; mais je n'ai pu voler que celle-là. D'ailleurs, un peu plus tôt, un peu plus tard!...
A ces mots, il lui applique au front le canon de sa carabine et fait feu.
La détonation étourdit Poil de Carotte. Il croit que le toiton même a sauté, et quand le nuage se dissipe, il
voit, à ses pieds, le chat qui le regarde d'un oeil.
Une moitié de la tête est emportée, et le sang coule dans la tasse de lait.
- Il n'a pas l'air mort, dit Poil de Carotte. Mâtin, j'ai pourtant vis juste.
Il n'ose bouger, tant l'oeil unique, d'un jaune éclat, l'inquiète.
Le chat, par le tremblement de son corps, indique qu'il vit, mais ne tente aucun effort pour se déplacer. Il
semble saigner exprès dans la tasse, avec le soin que toutes les gouttes y tombent.
Poil de Carotte n'est pas un débutant. Il a tué des oiseaux sauvages, des animaux domestiques, un chien,
pour son propre plaisir ou pour le compte d'autrui.
Il sait comment on procède, et que si la bête a la vie dure, il faut se dépêcher, s'exciter, rager, risquer, au
besoin, une lutte corps à corps. Sinon, des accès de fausse sensibilité nous surprennent. On devient lâche.
On perd du temps; on n'en finit jamais.
D'abord, il essaie quelques agaceries prudentes. Puis il empoigne le chat par la queue et lui assène sur la
nuque des coups de carabine si violents, que chacun d'eux paraît le dernier, le coup de grâce.
Les pattes folles, le chat moribond griffe l'air, se recroqueville en boule, ou se détend et ne crie pas.
- Qui donc m'affirmait que les chats pleurent, quand ils meurent? dit Poil de Carotte.
Il s'impatiente. C'est trop long. Il jette sa carabine, cercle le chat de ses bras, et s'exaltant à la pénétration
des griffes, les dents jointes, les veines orageuses, il l'étouffe.
Mais il s'étouffe aussi, chancelle, épuisé, et tombe par terre, assis, sa figure collée contre la figure, ses
deux yeux dans l'oeil du chat.
II
Poil de Carotte est maintenant couché sur son lit de fer. Ses parents et les amis de ses parents, mandés en
hâte, visitent, courbés sous le plafond bas du toiton, les lieux où s'accomplit le drame.
- Ah! dit sa mère, j'ai dû centupler mes forces pour lui arracher le chat broyé sur son coeur. Je vous
certifie qu'il ne me serre pas ainsi, moi.
Et tandis qu'elle explique les traces d'une férocité qui plus tard aux veillées de famille, apparaîtra
légendaire, Poil de Carotte dort et rève:
Il se promène le long d'un ruisseau, où les rayons d'une lune inévitable remuent, se croisent comme les
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