|
Hector Malot - En famille
Droit devant elle, de l'autre côté du village, sur la pente opposée à celle où elle était assise, se dressaient
les bâtiments de l'usine, et à la couleur de leurs toits elle pouvait suivre l'histoire de leur développement
comme si un habitant du pays la lui racontait.
Au centre et au bord de la rivière, une vieille construction en briques, et en tuiles noircies, que flanquait
une haute et grêle cheminée rongée par le vent de mer, les pluies et la fumée était l'ancienne filature de
lin, longtemps abandonnée, que trente-cinq ans auparavant le petit fabricant de toiles Vulfran
Paindavoine avait louée pour s'y ruiner, disaient les fortes têtes de la contrée, pleines de mépris pour sa
folie. Mais au lieu de la ruine, la fortune était arrivée petite d'abord, sou à sou, bientôt millions à
millions. Rapidement, autour de cette mère Gigogne les enfants avaient pullulé. Les aînés mal bâtis, mal
habillés, chétifs comme leur mère, ainsi qu'il arrive souvent à ceux qui ont souffert de la misère. Les
autres, au contraire, et surtout les plus jeunes, superbes, forts, plus forts qu'il n'est besoin, parés avec des
revêtements de décorations polychromes qui n'avaient rien du misérable hourdis de mortier ou d'argile
des grands frères usés avant l'âge, semblaient, avec leurs fermes en fer et leurs façades rosés ou blanches
en briques vernies, défier les fatigues du travail et des années. Alors que les premiers bâtiments se
tassaient sur un terrain étroitement mesuré autour de la vieille fabrique, les nouveaux s'étaient largement
espacés dans les prairies environnantes, reliés entre eux par des rails de chemin de fer, des arbres de
transmission et tout un réseau de fils, électriques, qui couvraient l'usine entière d'un immense filet.
Longtemps elle resta perdue dans le dédale de ces rues, allant des puissantes cheminées, hautes et larges,
aux paratonnerres qui hérissaient les toits, aux mâts électriques, aux wagons de chemin de fer, aux dépôts
de charbon, tâchant de se représenter par l'imagination ce que pouvait être la vie de cette petite ville
morte en ce moment, lorsque tout cela chauffait, fumait, marchait, tournait, ronflait avec ces bruits
formidables qu'elle avait entendus dans la plaine Saint-Denis, en quittant Paris.
Puis ses yeux descendant au village, elle vit qu'il avait suivi le même développement que l'usine: les
vieux toits couverts de sedum en fleurs qui leur faisaient des chapes d'or, s'étaient tassés autour de
l'église; les nouveaux qui gardaient encore la teinte rouge de la tuile sortie depuis peu du four, s'étaient
éparpillés dans la vallée au milieu des prairies et des arbres en suivant le cours de la rivière; mais,
contrairement à ce qui se voyait dans l'usine, c'était les vieilles maisons qui faisaient bonne figure, avec
l'apparence de la solidité, et les neuves qui paraissaient misérables, comme si les paysans qui habitaient
autrefois le village agricole de Maraucourt, étaient alors plus à leur aise que ne l'étaient maintenant ceux
de l'industrie.
Parmi ces anciennes maisons une dominait les autres par son importance, et s'en distinguait encore par le
jardin planté de grands arbres qui l'entourait, descendant en deux terrasses garnies d'espaliers jusqu'à la
rivière où il aboutissait à un lavoir. Celle-là, elle la reconnut: c'était celle que M. Vulfran avait occupée
en s'établissant à Maraucourt, et qu'il n'avait quittée que pour habiter son château. Que d'heures son père,
enfant, avait passées sous ce lavoir aux jours des lessives, et dont il avait gardé le souvenir pour avoir
entendu là, dans le caquetage des lavandières, les longs récits des légendes du pays, qu'il avait plus tard
racontés à sa fille: la Fée des tourbières, l'Enlisage des Anglais, le Leuwarou
d'Hangest, et dix autres qu'elle se rappelait comme si elle les avait entendus la veille.
Le soleil, en tournant, l'obligea à changer de place, mais elle n'eut que quelques pas à faire pour en
trouver une valant celle qu'elle abandonnait, où l'herbe était aussi douce, aussi parfumée, avec une aussi
belle vue sur le village et toute la vallée, si bien que, jusqu'au soir, elle put rester là dans un état de
béatitude tel qu'elle n'en avait pas goûté depuis longtemps.
|
