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Hector Malot - En famille
Elle voulut se jeter de côté, mais un grand coup de langue appliqué en pleine figure la retint sur le gazon.
Si rapidement que cela se fut passé elle avait eu cependant le temps de se reconnaître: cette grosse tête
velue était celle d'un âne; et, au milieu des grands coups de langue qu'il continuait à lui donner sur le
visage et sur ses deux mains mises en avant, elle avait pu le regarder.
«Palikare!»
Elle lui jeta les bras autour du cou et l'embrassa en fondant en larmes:
«Palikare, mon bon Palikare.»
En entendant son nom il s'arrêta de la lécher, et relevant la tête il poussa cinq ou six braiments de joie
triomphante, puis après ceux-là qui ne suffisaient pas pour crier son contentement, encore cinq où six
autres non moins formidables.
Elle vit alors qu'il était sans harnais, sans licol et les jambes entravées.
Comme elle s'était soulevée pour lui prendre le cou et poser sa tête contre la sienne en le caressant de la
main, tandis que de son côté il abaissait vers elle ses longues oreilles, elle entendit une voix enrouée qui
criait:
«Qué que t'as, vieux coquin? Attends un peu, j'y vas, j'y vas, mon garçon.»
En effet un bruit de pas pressés résonna bientôt sur les cailloux du chemin, et Perrine vit paraître un
homme vêtu d'une blouse et coiffé d'un chapeau de cuir qui arrivait la pipe à la bouche.
«Hé! gamine qué tu fais à mon âne?» cria-t-il sans retirer sa pipe de ses lèvres.
Tout de suite Perrine reconnut La Rouquerie, la chiffonnière habillée en homme à qui elle avait vendu
Palikare au Marché aux chevaux, mais la chiffonnière ne la reconnut pas et ce fut seulement après un
certain temps qu'elle la regarda avec étonnement:
«Je t'ai vue quelque part? dit-elle.
- Quand je vous ai vendu Palikare.
- Comment, c'est toi, fillette, que fais-tu ici?» Perrine n'eut pas à répondre; une faiblesse la prit qui la
força à s'asseoir, et sa pâleur ainsi que ses yeux noyés parlèrent pour elle.
«Qué que t'as, demanda La Rouquerie, t'es malade?»
Mais Perrine remua les lèvres sans articuler aucun son, et s'appuyant sur son coude s'allongea tout de son
long, décolorée, tremblante, abattue par l'émotion autant que par la faiblesse.
«Hé ben, hé ben, cria La Rouquerie, ne peux-tu pas dire ce que t'as?»
Précisément elle ne pouvait pas dire ce qu'elle avait, bien qu'elle gardât conscience de ce qui se passait
autour d'elle.
Mais La Rouquerie était une femme d'expérience qui connaissait toutes les misères:
«Elle est bien capable de crever de faim», murmura-t-elle.
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