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Hector Malot - Anie
- Toutes les ivresses sont les mêmes; il arrive un moment où l'on ne sait plus ce qu'on fait, et où l'on est le
jouet d'impulsions mystérieuses, auxquelles on obéit, avec la conscience parfaitement nette qu'on est
misérable de les subir. C'est mon cas; ce qui n'atténue en rien ma responsabilité.
Le lendemain, non le matin comme le voulait Anie, mais dans l'après-midi, aussitôt que Sixte fut libre, ils
partirent en voiture pour Ourteau où ils arrivèrent à la nuit tombante. Barincq qui rentrait à ce moment
même se trouva juste à point pour donner la main à sa fille descendant du phaéton.
- Quelle bonne surprise! dit-il en l'embrassant. Qui vous amène?
- Nous allons te dire ça, répondit Anie, quand nous serons avec maman.
- Enfin, vous êtes en bonne santé, c'est l'essentiel; et vous dînez avec nous, c'est la fête. Manuel, va vite
dire à la cuisine que les enfants dînent. Justement, j'ai gardé ce matin un superbe saumon pour vous
l'envoyer, nous le mangerons ensemble.
Il avait pris le bras de sa fille:
- Et ça ne peut se dire que devant ta mère, votre affaire?
- Cela vaut mieux.
- Alors, allons la rejoindre tout de suite.
Ils entrèrent dans le salon où se tenait madame Barincq, sous la lumière de la lampe, coupant une revue
qu'elle ne lirait jamais et à laquelle elle n'était abonnée que parce qu'elle trouvait cela «châtelain».
- Anie a quelque chose à nous annoncer, dit-il.
Il n'y avait pas à reculer.
- Un accident, dit-elle, qui la nuit dernière est arrivé à mon mari.
- Un accident! s'écrièrent en même temps le mari et la femme.
- Dans une réunion chez M. d'Arjuzanx, il a été entraîné à jouer, et il a perdu...
- Soixante-cinq mille francs, acheva Sixte.
- Soixante-cinq mille francs! répéta madame Barincq en laissant tomber sa revue et son couteau à papier.
- Que nous venons te demander, papa, dit Anie en regardant son père.
- Il est évident que ce n'est pas vous qui pouvez les payer, répondit-il d'un ton tout franc.
- Et les dettes de jeu se paient dans les vingt-quatre heures, dit Anie.
- C'est certain.
Depuis le mariage, madame Barincq, au contact du bonheur de sa fille, s'était singulièrement adoucie à
l'égard de Sixte, qu'elle n'appelait que mon cher Valentin, mon bon gendre, ou mon enfant tout court,
mais la perte des soixante-cinq mille francs la suffoqua.
- Comment, monsieur! vous perdez soixante-cinq mille francs! dit-elle.
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