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Guy de Maupassant - Monsieur Parent et autres histoires courtes
lourdes, les doigts croisés comme à la messe, leurs jambes rouges allongées à côté des coquelicots du
champ; et le cuir de leurs shakos et le cuivre de leurs boutons luisaient sous le soleil ardent, faisaient
s'arrêter les alouettes qui chantaient en planant sur leurs têtes.
Vers midi, ils commençaient à tourner leurs regards de temps en temps du côté du village de Bezons, car
la fille à la vache allait venir.
Elle passait devant eux tous les dimanches pour aller traire et remiser sa vache, la seule vache du pays
qui fût à l'herbe, et qui pâturait une étroite prairie sur la lisière du bois, plus loin.
Ils apercevaient bientôt la servante, seul être humain marchant à travers la campagne, et ils se sentaient
réjouis par les reflets brillants que jetait le seau de fer blanc sous la flamme du soleil. Jamais ils ne
parlaient d'elle. Ils étaient seulement contents de la voir, sans comprendre pourquoi.
C'était une grande fille vigoureuse, rousse et brûlée par l'ardeur des jours clairs, une grande fille hardie de
la campagne parisienne.
Une fois, en les revoyant assis à la même place, elle leur dit:
- Bonjour... vous v'nez donc toujours ici?
Luc Le Ganidec, plus osant, balbutia:
- Oui, nous v'nons au repos.
Ce fut tout. Mais, le dimanche suivant, elle rit en les apercevant, elle rit avec une bienveillance
protectrice de femme dégourdie qui sentait leur timidité, et elle demanda:
- Que qu'vous faites comme ça? C'est-il qu'vous r'gardez pousser l'herbe?
Luc égayé sourit aussi: P'téte ben.
Elle reprit: Hein! Ça va pas vite.
Il répliqua, riant toujours: - Pour ça, non.
Elle passa. Mais en revenant avec son seau plein de lait, elle s'arrêta encore devant eux, et leur dit:
En voulez-vous une goutte? Ça vous rappellera l'pays.
Avec son instinct d'être de même race, loin de chez elle aussi peut-être, elle avait deviné et touché juste.
Ils furent émus tous les deux. Alors elle fit couler un peu de lait, non sans peine, dans le goulot du litre de
verre où ils apportaient leur vin; et Luc but le premier, à petites gorgées, en s'arrêtant à tout moment pour
regarder s'il ne dépassait point sa part. Puis il donna la bouteille à Jean.
Elle demeurait debout devant eux, les mains sur ses hanches, son seau par terre à ses pieds, contente du
plaisir qu'elle leur faisait.
Puis elle s'en alla, en criant: - Allons, adieu; à dimanche!
Et ils suivirent des yeux, aussi longtemps qu'ils purent la voir, sa haute silhouette qui s'en allait, qui
diminuait, qui semblait s'enfoncer dans la verdure des terres.
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