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Guy de Maupassant - Monsieur Parent et autres histoires courtes
parlé comme un ange! Ah! ah! Encore un. J'irai le voir exécuter!
10 mars. - C'est fini. On l'a guillotiné ce matin. Il est très bien mort! très bien! Cela m'a fait
plaisir! Comme c'est beau de voir trancher la tête d'un homme! Le sang a jailli comme un flot, comme un
flot! Oh! si j'avais pu, j'aurais voulu me baigner dedans. Quelle ivresse de me coucher là-dessous, de
recevoir cela dans mes cheveux et sur mon visage, et de me relever tout rouge, tout rouge! Ah! si on
savait!
Maintenant j'attendrai, je puis attendre. Il faudrait si peu de chose pour me laisser surprendre.
Le manuscrit contenait encore beaucoup de pages, mais sans relater aucun crime nouveau.
Les médecins aliénistes à qui on l'a confié, affirment qu'il existe dans le monde beaucoup de fous
ignorés, aussi adroits et aussi redoutables que ce monstrueux dément.
TRIBUNAUX RUSTIQUES
La salle de la justice de paix de Gorgeville est pleine de paysans, qui attendent, immobiles le long des
murs, l'ouverture de la séance.
Il y en a des grands et des petits, des gros rouges et des maigres qui ont l'air taillés dans une souche de
pommiers. Ils ont posé par terre leurs paniers et ils restent tranquilles, silencieux, préoccupés par leur
affaire. Ils ont apporté avec eux des odeurs d'étable et de sueur, de lait, aigre et de fumier. Des mouches
bourdonnent sons le plafond blanc. On entend, par la porte ouverte, chanter les coqs.
Sur une sorte d'estrade s'étend une longue table couverte d'un tapis vert. Un vieux homme ridé écrit, assis
à l'extrémité gauche. Un gendarme, raide sur sa chaise, regarde en l'air à l'extrémité droite. Et sur la
muraille nue, un grand Christ de bois, tordu dans une pose douloureuse, semble offrir encore sa
souffrance éternelle pour la cause de ces brutes aux senteurs de bêtes.
M. le juge de paix entre enfin. Il est ventru, coloré, et il secoue, dans son pas rapide de gros homme
pressé, sa grande robe noire de magistrat; il s'assied, pose sa toque sur la table et regarde l'assistance avec
un air de profond mépris.
C'est un lettré de province et un bel esprit d'arrondissement, un de ceux qui traduisent Horace, goûtent les
petits vers de Voltaire et savent par coeur Vert-Vert ainsi que les poésies grivoises de Parny.
Il prononce:
- Allons, Monsieur Potel, appelez les affaires.
Puis souriant, il murmure:
Quidquid tentabam dicere versus erat.
Le greffier alors, levant son front chauve, bredouille d'une voix inintelligible: «Madame Victoire Bascule
contre Isidore Paturon».
Une énorme femme s'avance, une dame de campagne, une dame de chef-lieu de canton, avec un chapeau
à rubans, une chaîne de montre en feston sur le ventre, des bagues aux doigts et des boucles d'oreilles
luisantes comme des chandelles allumées.
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