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Guy de Maupassant - Les Contes de la Bécasse
Ou bien: - «Cré coquin, je m'croyais dans les cinquante, v'là que j'm'aperçois qu'j'étais dans les
soixante-quinze!»
Jamais il ne se trompe.
Il affirme n'avoir pas atteint le mètre, mais comme il avoue que ses observations cessent d'être précises
quand il a passé quatre-vingt-dix, on ne peut se fier absolument à son affirmation.
Quand Mathieu reconnaît avoir passé quatre-vingt-dix, soyez tranquille, il était crânement gris.
Dans ces occasions-là, sa femme, Mélie, une autre merveille, se met en des colères folles. Elle l'attend
sur sa porte, quand il rentre, et elle hurle: - «Te voilà, salaud, cochon, bougre d'ivrogne!»
Alors Mathieu, qui ne rit plus, se campe en face d'elle, et, d'un ton sévère: - «Tais-toi, Mélie, c'est pas le
moment de causer. Attends à d'main.»
Si elle continue à vociférer, il s'approche et, la voix tremblante: - «Gueule plus; j'suis dans les
quatre-vingt-dix; je n'mesure plus; j'vas cogner, prends garde!»
Alors, Mélie bat en retraite.
Si elle veut, le lendemain, revenir sur ce sujet, il lui rit au nez et répond: - «Allons, allons! assez causé;
c'est passé. Tant qu'jaurai pas atteint le mètre, y a pas de mal. Mais, si j'passe le mètre, j'te permets de
m'corriger, ma parole!»
* * * * *
Nous avions gagné le sommet de la côte. La route s'enfonçait dans l'admirable forêt de Roumare.
L'automne, l'automne merveilleux, mêlait son or et sa pourpre aux dernières verdures restées vives,
comme si des gouttes de soleil fondu avaient coulé du ciel dans l'épaisseur des bois.
On traversa Duclair, puis, au lieu de continuer sur Jumièges, mon ami tourna vers la gauche et, prenant
un chemin de traverse, s'enfonça dans le taillis.
Et bientôt, du sommet d'une grande côte nous découvrions de nouveau la magnifique vallée de la Seine,
et le fleuve tortueux s'allongeant à nos pieds.
Sur la droite, un tout petit bâtiment couvert d'ardoises et surmonté d'un clocher haut comme une ombrelle
s'adossait contre une jolie maison aux persiennes vertes, toute vêtue de chèvrefeuilles et de rosiers.
Une grosse voix cria: «V'là des amis!» Et Mathieu parut sur le seuil. C'était un homme de soixante ans,
maigre, portant la barbiche et de longues moustaches blanches.
Mon compagnon lui serra la main, me présenta, et Mathieu nous fit entrer dans une fraîche cuisine qui lui
servait aussi de salle. Il disait:
«Moi, monsieur, j'nai pas d'appartement distingué. J'aime bien à n'point m'éloigner du fricot. Les
casseroles, voyez-vous, ça tient compagnie.»
Puis, se tournant vers mon ami:
«Pourquoi venez-vous un jeudi? Vous savez bien que c'est jour de consultation d'ma Patronne. J'peux pas
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