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Denis Diderot - Le Neveu de Rameau
les gloires, les triomphes, les victoires? Va-t'en voir s'ils viennent, Jean. Ils ont imaginé qu'ils
pleureraient ou riraient à des scènes de tragédie ou de comédie, musiquées; qu'on porterait à leurs
oreilles, les accents de la fureur, de la haine, de la jalousie, les vraies plaintes de l'amour, les ironies, les
plaisanteries du théâtre italien ou français; et qu'ils resteraient admirateurs de Ragonde et de Platée. Je
t'en réponds: tarare, pon pon; qu'ils éprouveraient sans cesse, avec quelle facilité, quelle flexibilité, quelle
mollesse, l'harmonie, la prosodie, les ellipses, les inversions de la langue italienne se prêtaient à l'art, au
mouvement, à l'expression, aux tours du chant, et à la valeur mesurée des sons, et qu'ils continueraient
d'ignorer combien la leur est raide, sourde, lourde, pesante, pédantesque et monotone. Eh oui, oui. Ils se
sont persuadé qu'après avoir mêlé leurs larmes aux pleurs d'une mère qui se désole sur la mort de son fils;
après avoir frémi de l'ordre d'un tyran qui ordonne un meurtre; ils ne s'ennuieraient pas de leur féerie, de
leur insipide mythologie, de leurs petits madrigaux doucereux qui ne marquent pas moins le mauvais
goût du poète, que la misère de l'art qui s'en accommode. Les bonnes gens! cela n'est pas et ne peut être.
Le vrai, le bon, le beau ont leurs droits. On les conteste, mais on finit par admirer. Ce qui n'est pas
marqué à ce coin, on l'admire un temps; mais on finit par bâiller. Bâillez donc, messieurs; bâillez à votre
aise. Ne vous gênez pas. L'empire de la nature et de ma trinité, contre laquelle les portes de l'enfer ne
prévaudront jamais; le vrai qui est le père, et qui engendre le bon qui est le fils; d'où procède le beau qui
est le Saint-Esprit, s'établit tout doucement. Le dieu étranger se place humblement sur l'autel à côté de
l'idole du pays; peu à peu, il s'y affermit; un beau jour, il pousse du coude son camarade; et patatras, voilà
l'idole en bas. C'est comme cela qu'on dit que les Jésuites ont planté le christianisme à la Chine et aux
Indes. Et ces Jansénistes ont beau dire, cette méthode politique qui marche à son but, sans bruit, sans
effusion de sang, sans martyr, sans un toupet de cheveux arraché, me semble la meilleure.
MOI. - Il y a de la raison, à peu près, dans tout ce que vous venez de dire.
LUI. - De la raison! tant mieux. le veux que le diable m'emporte, si j'y tâche. Cela va, comme je te
pousse. le suis comme les musiciens de l'Impasse, quand mon oncle parut; si j'adresse à la bonne heure,
c'est qu'un garçon charbonnier parlera toujours mieux de son métier que toute une académie, et que tous
les Duhamel du monde.
Et puis le voilà qui se met à se promener, en murmurant dans son gosier, quelques-uns des airs de l'Île
des Fous, du Peintre amoureux de son Modèle, du Maréchal-ferrant, de la Plaideuse, et de temps en
temps, il s'écriait, en levant les mains et les yeux au ciel: Si cela est beau, mordieu! Si cela est beau!
Comment peut-on porter à sa tête une paire d'oreilles et faire une pareille question. Il commençait à
entrer en passion, et à chanter tout bas. Il élevait le ton, à mesure qu'il se passionnait davantage; vinrent
ensuite, les gestes, les grimaces du visage et les contorsions du corps; et je dis, bon; voilà la tête qui se
perd, et quelque scène nouvelle qui se prépare; en effet, il part d'un éclat de voix, «Je suis un pauvre
misérable... Monseigneur, Monseigneur, laissez-moi partir... O terre, reçois mon or; conserve bien mon
trésor... Mon âme, mon âme, ma vie, O terre!... Le voilà le petit ami, le voilà le petit ami! Aspettare e non
venire... A Zerbina penserete... Sempre in contrasti con te si sta...» Il entassait et brouillait ensemble
trente airs italiens, français, tragiques, comiques, de toutes sortes de caractères. Tantôt avec une voix de
basse-taille, il descendait jusqu'aux enfers; tantôt s'égosillant et contrefaisant le fausset, il déchirait le
haut des airs, imitant de la démarche, du maintien, du geste, les différents personnages chantants;
successivement furieux, radouci, impérieux, ricaneur. Ici, c'est une jeune fille qui pleure, et il en rend
toute la minauderie; là il est prêtre, il est roi, il est tyran, il menace, il commande, il s'emporte, il est
esclave, il obéit. Il s'apaise, il se désole, il se plaint, il rit jamais hors de ton, de mesure, du sens des
paroles et du caractère de l'air. Tous les pousse-bois avaient quitté leurs échiquiers et s'étaient rassemblés
autour de lui. Les fenêtres du café étaient occupées, en dehors, par les passants qui s'étaient arrêtés au
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