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Denis Diderot - Le Neveu de Rameau
sont heureux sans être honnêtes.
MOI. - Il vous semble.
LUI. - Et n'est-ce pas pour avoir eu du sens commun et de la franchise un moment, que je ne sais où aller
souper ce soir?
MOI. - Hé non, c'est pour n'en avoir pas toujours eu. C'est pour n'avoir pas senti de bonne heure qu'il
fallait d'abord se faire une ressource indépendante de la servitude.
LUI. - Indépendante ou non, celle que je me suis faite est au moins la plus aisée. Et de faire ce que vous
ne désapprouvez pas au simple, et ce qui me répugne un peu au figuré?
MOI. - C'est mon avis.
LUI. - Indépendamment de cette métaphore qui me déplaît dans ce moment, et qui ne me déplaira pas
dans un autre.
MOI. - Quelle singularité!
LUI. - Il n'y a rien de singulier à cela. Je veux bien être abject, mais je veux que ce soit sans contrainte.
Je veux bien descendre de ma dignité... Vous riez?
MOI. - Oui, votre dignité me fait rire.
LUI. - Chacun a la sienne; je veux bien oublier la mienne, mais à ma discrétion, et non à l'ordre d'autrui.
Faut-il qu'on puisse me dire: rampe, et que je sois obligé de ramper? C'est l'allure du ver; c'est mon
allure; nous la suivons l'un et l'autre, quand on nous laisse aller; mais nous nous redressons, quand on
nous marche sur la queue. On m'a marché sur la queue, et je me redresserai. Et puis vous n'avez pas
d'idée de la pétaudière dont il s'agit. Imaginez un mélancolique et maussade personnage, dévoré de
vapeurs, enveloppé dans deux ou trois tours de robe de chambre; qui se déplaît à lui-même, à qui tout
déplaît; qu'on fait à peine sourire, en se disloquant le corps et l'esprit, en cent manières diverses; qui
considère froidement les grimaces plaisantes de mon visage, et celles de mon jugement qui sont plus
plaisantes encore; car entre nous, ce père Noël, ce vilain bénédictin si renommé pour les grimaces;
malgré ses succès à la Cour, n'est, sans me vanter ni lui non plus, à comparaison de moi, qu'un
polichinelle de bois. J'ai beau me tourmenter pour atteindre au sublime des Petites- Maisons, rien n'y fait.
Rira-t-il? ne rira-t-il pas? Voilà ce que je suis forcé de me dire au milieu de mes contorsions; et vous
pouvez juger combien cette incertitude nuit au talent. Mon hypocondre, la tête renfoncée dans un bonnet
de nuit qui lui couvre les yeux, a l'air d'une pagode immobile à laquelle on aurait attaché un fil au
menton, d'où il descendrait jusque sous son fauteuil. On attend que le fil se tire, et il ne se tire point; ou
s'il arrive que la mâchoire s'entrouvre, c'est pour articuler un mot désolant, un mot qui vous apprend que
vous n'avez point été aperçu, et que toutes vos singeries sont perdues; ce mot est la réponse à une
question que vous lui aurez faite il y a quatre jours; ce mot dit, le ressort mastoïde se détend et la
mâchoire se referme...
Puis il se mit à contrefaire son homme; il s'était placé dans une chaise, la tête fixe, le chapeau jusque sur
ses paupières, les yeux à demi clos, les bras pendants, remuant sa mâchoire, comme un automate, et
disant:
«Oui, vous avez raison, Mademoiselle. Il faut mettre de la finesse là.» C'est que cela décide; que cela
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