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Denis Diderot - Le Neveu de Rameau
MOI. - Sans doute.
LUI. - Ah, nous y revoilà. Et ces maîtres, vous espérez qu'ils sauront la grammaire, la fable, l'histoire, la
géographie, la morale dont ils lui donneront des leçons? Chansons, mon cher maître, chansons. S'ils
possédaient ces choses assez pour les montrer, ils ne les montreraient pas.
MOI. - Et pourquoi?
LUI. - C'est qu'ils auraient passé leur vie à les étudier Il faut être profond dans l'art ou dans la science,
pour en bien posséder les éléments. Les ouvrages classiques ne peuvent être bien faits, que par ceux qui
ont blanchi sous le harnais. C'est le milieu et la fin qui éclaircissent les ténèbres du commencement.
Demandez à votre ami, monsieur d'Alembert, le coryphée de la science mathématique, s'il serait trop bon
pour en faire des éléments. Ce n'est qu'après trente à quarante ans d'exercice que mon oncle a entrevu les
premières lueurs de la théorie musicale.
MOI. - Ô fou, archifou, m'écriai-je, comment se fait il que dans ta mauvaise tête, il se trouve des idées si
justes, pêle-mêle, avec tant d'extravagances.
LUI. - Qui diable sait cela? C'est le hasard qui vous les jette, et elles demeurent. Tant y a, que, quand on
ne sait pas tout, on ne sait rien de bien. On ignore où une chose va; d'où une autre vient; où celle-ci ou
celle-la veulent être placées; laquelle doit passer la première, où sera mieux la seconde. Montre-t-on bien
sans la méthode? Et la méthode, d'où naît-elle? Tenez, mon philosophe, j'ai dans la tête que la physique
sera toujours une pauvre science; une goutte d'eau prise avec la pointe d'une aiguille dans le vaste océan;
un grain détaché de la chaîne des Alpes; et les raisons des phénomènes? en vérité, il vaudrait autant
ignorer que de savoir si peu et si mal; et c'était précisément où j'en étais, lorsque je me fis maître
d'accompagnement et de composition. A quoi rêvez-vous?
MOI. - Je rêve que tout ce que vous venez de dire, est plus spécieux que solide. Mais laissons cela. Vous
avez montré, dites- vous, l'accompagnement et la composition?
LUI. - Oui.
MOI. - Et vous n'en saviez rien du tout?
LUI. - Non, ma foi; et c'est pour cela qu'il y en avait de pires que moi: ceux qui croyaient savoir quelque
chose. Au moins je ne gâtais ni le jugement ni les mains des enfants. En passant de moi, à un bon maître,
comme ils n'avaient rien appris, du moins ils n'avaient rien à désapprendre; et c'était toujours autant
d'argent et de temps épargnés.
MOI. - Comment faisiez-vous?
LUI. - Comme ils font tous. J'arrivais. Je me jetais dans une chaise: «Que le temps est mauvais! que le
pavé est fatigant!» Je bavardais quelques nouvelles: «Mademoiselle Lemierre devait faire un rôle de
vestale dans l'opéra nouveau. Mais elle est grosse pour la seconde fois. On ne sait qui la doublera.
Mademoiselle Arnould vient de quitter son petit comte. On dit qu'elle est en négociation avec Bertin. Le
petit comte a pourtant trouvé la porcelaine de monsieur de Montamy. Il y avait au dernier Concert des
amateurs, une Italienne qui a chanté comme un ange. C'est un rare corps que ce Préville. Il faut le voir
dans le Mercure galant; l'endroit de l'énigme est impayable. Cette pauvre Dumesnil ne sait plus ni ce
qu'elle dit ni ce qu'elle fait. Allons, Mademoiselle; prenez votre livre.» Tandis que Mademoiselle, qui ne
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