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Comte de Lautréamont - Les Chants de Maldoror
l'univers entier? Je ne connais pas ce que c'est que le rire, c'est vrai, ne l'ayant jamais éprouvé par
moi-même. Cependant, quelle imprudence n'y aurait-il pas à soutenir que mes lèvres ne s'élargiraient pas,
s'il m'était donné de voir celui qui prétendrait que, quelque part, cet homme-là existe? Ce qu'aucun ne
souhaiterait pour sa propre existence, m'a été échu par un lot inégal. Ce n'est pas que mon corps nage
dans le lac de la douleur; passe alors. Mais, l'esprit se dessèche par une réflexion condensée et
continuellement tendue; il hurle comme les grenouilles d'un marécage, quand une troupe de flamants
voraces et de hérons affamés vient s'abattre sur les joncs de ses bords. Heureux celui qui dort
paisiblement dans un lit de plumes, arrachées à la poitrine de l'eider, sans remarquer qu'il se trahit
lui-même. Voilà plus de trente ans que je n'ai pas encore dormi. Depuis l'imprononçable jour de ma
naissance, j'ai voué aux planches somnifères une haine irréconciliable. C'est moi qui l'ai voulu; que nul
ne soit accusé. Vite, que l'on se dépouille du soupçon avorté. Distinguez-vous, sur mon front, cette pâle
couronne? Celle qui la tressa de ses doigts maigres fut la ténacité. Tant qu'un reste de sève brûlante
coulera dans mes os, comme un torrent de métal fondu, je ne dormirai point. Chaque nuit, je force mon
oeil livide à fixer les étoiles, à travers les carreaux de ma fenêtre. Pour être plus sûr de moi-même, un
éclat de bois sépare mes paupières gonflées. Lorsque l'aurore apparaît, elle me retrouve dans la même
position, le corps appuyé verticalement, et debout contre le plâtre de la muraille froide. Cependant, il
m'arrive quelquefois de rêver, mais sans perdre un seul instant le vivace sentiment de ma personnalité et
la libre faculté de me mouvoir: sachez que le cauchemar qui se cache dans les angles phosphoriques de
l'ombre, la fièvre qui palpe mon visage avec son moignon, chaque animal impur qui dresse sa griffe
sanglante, eh bien, c'est ma volonté qui, pour donner un aliment stable à son activité perpétuelle, les fait
tourner en rond. En effet, atome qui se venge en son extrême faiblesse, le libre arbitre ne craint pas
d'affirmer, avec une autorité puissante, qu'il ne compte pas l'abrutissement parmi le nombre de ses fils:
celui qui dort, est moins qu'un animal châtré la veille. Quoique l'insomnie entraîne, vers les profondeurs
de la fosse, ces muscles qui déjà répandent une odeur de cyprès, jamais la blanche catacombe de mon
intelligence n'ouvrira ses sanctuaires aux yeux du Créateur. Une secrète et noble justice, vers les bras
tendus de laquelle je me lance par instinct, m'ordonne de traquer sans trêve cet ignoble châtiment.
Ennemi redoutable de mon âme imprudente, à l'heure où l'on allume un falot sur la côte, je défends à mes
reins infortunés de se coucher sur la rosée de gazon. Vainqueur, je repousse les embûches de l'hypocrite
pavot. Il est en conséquence certain que, par cette lutte étrange, mon coeur a muré ses desseins, affamé
qui se mange lui-même. Impénétrable comme les géants, moi, j'ai vécu sans cesse avec l'envergure des
yeux béante. Au moins, il est avéré que, pendant le jour, chacun peut opposer une résistance utile contre
le Grand Objet Extérieur (qui ne sait pas son nom?); car, alors, la volonté veille à sa propre défense avec
un remarquable acharnement. Mais aussitôt que le voile des vapeurs nocturnes s'étend, même sur les
condamnés que l'on va pendre, oh! voir son intellect entre les sacrilèges mains d'un étranger. Un
implacable scalpel en scrute les broussailles épaisses. La conscience exhale un long râle de malédiction;
car, le voile de sa pudeur reçoit de cruelles déchirures. Humiliation! notre porte est ouverte à la curiosité
farouche du Céleste Bandit. Je n'ai pas mérité ce supplice infâme, toi, le hideux espion de ma causalité!
Si j'existe, je ne suis pas un autre. Je n'admets pas en moi cette équivoque pluralité. Je veux résider seul
dans mon intime raisonnement. L'autonomie ... ou bien qu'on me change en hippopotame. Abîme-toi
sous terre, ô anonyme stygmate, et ne reparais plus devant mon indignation hagarde. Ma subjectivité et le
Créateur, c'est trop pour un cerveau. Quand la nuit obscurcit le cours des heures, quel est celui qui n'a pas
combattu contre l'influence du sommeil, dans sa couche mouillée d'une glaciale sueur? Ce lit, attirant
contre son sein les facultés mourantes, n'est qu'un tombeau composé de planches de sapin équarri. La
volonté se retire insensiblement, comme en présence d'une force invisible. Une poix visqueuse épaissit le
cristallin des yeux. Les paupières se recherchent comme deux amis. Le corps n'est plus qu'un cadavre qui
respire. Enfin, quatre énormes pieux clouent sur le matelas la totalité des membres. Et remarquez, je vous
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