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Comte de Lautréamont - Les Chants de Maldoror
une vague énorme, et je lui dis: «Est-ce que tu pleures? Je te le demande, roi des neiges et des
brouillards. Je ne vois pas des larmes sur ton visage, beau comme la fleur du cactus, et tes paupières sont
sèches, comme le lit du torrent; mais, je distingue, au fond de tes yeux, une cuve pleine de sang, où bout
ton innocence mordue au cou par un scorpion de la grande espèce. Un vent violent s'abat sur le feu qui
réchauffe la chaudière, et en répand les flammes obscures jusqu'en dehors de ton orbite sacré. J'ai
approché mes cheveux de ton front rosé, et j'ai senti une odeur de roussi, parce qu'ils se brûlèrent. Ferme
tes yeux; car, sinon, ton visage, calciné comme la lave du volcan, tombera en cendres sur le creux de ma
main.» Et, lui, se retournait vers moi, sans faire attention aux rênes qu'il tenait dans la main, et me
contemplait avec attendrissement, tandis que lentement il baissait et relevait ses paupières de lis, comme
le flux et le reflux de la mer. Il voulut bien répondre à ma question audacieuse, et voici comme il le fit:
«Ne fais pas attention à moi. De même que les vapeurs des fleuves rampent le long des flancs de la
colline, et, une fois arrivées au sommet, s'élancent dans l'atmosphère, en formant des nuages; de même,
tes inquiétudes sur mon compte se sont insensiblement accrues, sans motif raisonnable, et forment
au-dessus de ton imagination, le corps trompeur d'un mirage désolé. Je t'assure qu'il n'y a pas de feu dans
mes yeux, quoique j'y ressente la même impression que si mon crâne était plongé dans un casque de
charbons ardents. Comment veux-tu que les chairs de mon innocence bouillent dans la cuve, puisque je
n'entends que des cris très faibles et confus, qui, pour moi, ne sont que les gémissements du vent qui
passe au-dessus de nos têtes? Il est impossible qu'un scorpion ait fixé sa résidence et ses pinces aiguës au
fond de mon orbite haché; je crois plutôt que ce sont des tenailles vigoureuses qui broient les nerfs
optiques. Cependant, je suis d'avis, avec toi, que le sang, qui remplit la cuve, a été extrait de mes veines
par un bourreau invisible, pendant le sommeil de la dernière nuit. Je t'ai attendu longtemps, fils aimé de
l'océan; et mes bras assoupis ont engagé un vain combat avec Celui qui s'était introduit dans le vestibule
de ma maison ... Oui, je sens que mon âme est cadenassée dans le verrou de mon corps, et qu'elle ne peut
se dégager, pour fuir loin des rivages que frappe la mer humaine, et n'être plus témoin du spectacle de la
meute livide des malheurs, poursuivant sans relâche, à travers les fondrières et les gouffres de
l'abattement immense, les isards humains. Mais, je ne me plaindrai pas. J'ai reçu la vie comme une
blessure, et j'ai défendu au suicide de guérir la cicatrice. Je veux que le Créateur en contemple, à chaque
heure de son éternité, la crevasse béante. C'est le châtiment que je lui inflige. Nos coursiers ralentissent la
vitesse de leurs pieds d'airain; leurs corps tremblent, comme le chasseur surpris par un troupeau de
peccaris. Il ne faut pas qu'ils se mettent à écouter ce que nous disons. A force d'attention, leur intelligence
grandirait, et ils pourraient peut-être nous comprendre. Malheur à eux; car, ils souffriraient davantage!
En effet, ne pense qu'aux marcassins de l'humanité: le degré d'intelligence qui les sépare des autres êtres
de la création ne semble-t-il pas ne leur être accordé qu'au prix irrémédiable de souffrances
incalculables? Imite mon exemple, et que ton éperon d'argent s'enfonce dans les flancs de ton coursier
...» Nos chevaux galopaient le long du rivage, comme s'ils fuyaient l'oeil humain.
* * * * *
Voici la folle qui passe en dansant, tandis qu'elle se rappelle vaguement quelque chose. Les enfants la
poursuivent à coups de pierre, comme si c'était un merle. Elle brandit un bâton et fait mine de les
poursuivre, puis reprend sa course. Elle a laissé un soulier en chemin, et ne s'en aperçoit pas. De longues
pattes d'araignée circulent sur sa nuque; ce ne sont autre chose que ses cheveux. Son visage ne ressemble
plus au visage humain, et elle lance des éclats de rire comme l'hyène. Elle laisse échapper des lambeaux
de phrases dans lesquels, en les recousant, très peu trouveraient une signification claire. Sa robe, percée
en plus d'un endroit, exécute des mouvements saccadés autour de ses jambes osseuses et pleines de boue.
Elle va devant soi, comme la feuille du peuplier, emportée, elle, sa jeunesse, ses illusions et son bonheur
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