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Comte de Lautréamont - Les Chants de Maldoror
fille svelte de dix ans me suivait, à distance, respectueusement, le long de cette rue, en me regardant avec
des paupières sympathiques et curieuses. Elle était grande pour son âge et avait la taille élancée.
D'abondants cheveux noirs, séparés en deux sur la tête, tombaient en tresses indépendantes sur des
épaules marmoréennes. Un jour, elle me suivait comme de coutume; les bras musculeux d'une femme du
peuple la saisit par les cheveux, comme le tourbillon saisit la feuille, appliqua deux gifles brutales sur
une joue fière et muette, et ramena dans la maison cette conscience égarée. En vain, je faisais
l'insouciant; elle ne manquait jamais de me poursuivre de sa présence inopportune. Lorsque j'enjambais
une autre rue, pour continuer mon chemin, elle s'arrêtait, faisant un violent effort sur elle-même, au terme
de cette rue étroite, immobile comme la statue du Silence, et ne cessait de regarder devant elle, jusqu'à ce
que je disparusse. Une fois, cette jeune fille me précéda dans la rue, et emboîta le pas devant moi. Si
j'allais vite pour la dépasser, elle courait presque pour maintenir la distance égale; mais, si je ralentissais
le pas, pour qu'il y eût un intervalle de chemin, assez grand entre elle et moi, alors, elle le ralentissait
aussi, et y mettait la grâce de l'enfance. Arrivée au terme de la rue, elle se retourna lentement, de manière
à me barrer le passage. Je n'eus pas le temps de m'esquiver, et je me trouvai devant sa figure. Elle avait
les yeux gonflés et rouges. Je voyais facilement qu'elle voulait me parler, et qu'elle ne savait comment s'y
prendre. Devenue subitement pâle comme un cadavre, elle me demanda: «Auriez-vous la bonté de me
dire quelle heure est-il?» Je lui dis que je ne portais pas de montre, et je m'éloignai rapidement. Depuis ce
jour, enfant à l'imagination inquiète et précoce, tu n'as plus revu, dans la rue étroite, le jeune homme
mystérieux qui battait péniblement, de sa sandale lourde, le pavé des carrefours tortueux. L'apparition de
cette comète enflammée ne reluira plus, comme un triste sujet de curiosité fanatique, sur la façade de ton
observation déçue; et, tu penseras souvent, trop souvent, peut-être toujours, à celui qui ne paraissait pas
s'inquiéter des maux, ni des biens de la vie présente, et s'en allait au hasard, avec une figure horriblement
morte, les cheveux hérissés, la démarche chancelante, et les bras nageant aveuglément dans les eaux
ironiques de l'éther comme pour y chercher la proie sanglante de l'espoir, ballottée continuellement, à
travers les immenses régions de l'espace, par le chasse-neige implacable de la fatalité. Tu ne me verras
plus, et je ne te verrai plus!... Qui sait? Peut-être que cette fille n'était pas ce qu'elle se montrait. Sous une
enveloppe naïve, elle cachait peut-être une immense ruse, le poids de dix-huit années, et le charme du
vice. On a vu des vendeuses d'amour s'expatrier avec gaîté des îles Britanniques, et franchir le détroit.
Elles rayonnaient leurs ailes, en tournoyant, en essaims dorés, devant la lumière parisienne; et, quand
vous les aperceviez, vous disiez: «Mais elles sont encore enfants; elles n'ont pas plus de dix ou douze
ans.» En réalité elles en avaient vingt. Oh! dans cette supposition, maudits soient-ils les détours de cette
rue obscure! Horrible! horrible! ce qui s'y passe. Je crois que sa mère la frappa parce qu'elle ne faisait pas
son métier avec assez d'adresse. Il est possible que ce ne fût qu'un enfant, et alors la mère est plus
coupable encore. Moi, je ne veux pas croire à cette supposition, qui n'est qu'une hypothèse, et je préfère
aimer, dans ce caractère romanesque, une âme qui se dévoile trop tôt ... Ah! vois-tu, jeune fille, je
t'engage à ne plus reparaître devant mes yeux, si jamais je repasse dans la rue étroite. Il pourrait t'en
coûter cher! Déjà le sang et la haine me montent vers la tête, à flots bouillants. Moi, être assez généreux
pour aimer mes semblables! Non, non! Je l'ai résolu depuis le jour de ma naissance! Ils ne m'aiment pas,
eux! On verra les mondes se détruire, et le granit glisser, comme un cormoran, sur la surface des flots,
avant que je touche la main infâme d'un être humain. Arrière ... arrière, cette main!... Jeune fille, tu n'es
pas un ange, et tu deviendras, en somme, comme les autres femmes. Non, non, je t'en supplie; ne reparais
plus devant mes sourcils froncés et louches. Dans un moment d'égarement, je pourrais te prendre les bras,
les tordre comme un linge lavé dont on exprime l'eau, ou les casser avec fracas, comme deux branches
sèches, et te les faire ensuite manger, en employant la force. Je pourrais, en prenant ta tête entre mes
mains, d'un air caressant et doux, enfoncer mes doigts avides dans les lobes de ton cerveau innocent, pour
en extraire, le sourire aux lèvres, une graisse efficace qui lave mes yeux, endoloris par l'insomnie
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