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Jules Barbey d'Aurevilly - Les Diaboliques
pas dans la vie, comme il convient à des condamnées du Destin. Hors de son sein, cette noblesse, pure
comme l'eau des roches, ne voyait personne.
Comment voulez-vous, - disaient-ils, - que nous voyions tous ces bourgeois dont les pères ont donné des
assiettes aux nôtres?
Ils avaient raison; c'était impossible, car, pour cette petite ville, c'était vrai. On comprend
l'affranchissement, à de grandes distances; mais, sur un terrain grand comme un mouchoir, les races se
séparent par leur rapprochement même. Ils se voyaient donc entre eux, et ne voyaient qu'eux et quelques
Anglais.
Car les Anglais étaient attirés par cette petite ville qui leur rappelait certains endroits de leurs comtés. Ils
l'aimaient pour son silence, pour sa tenue rigide, pour l'élévation froide de ses habitudes, pour les quatre
pas qui la séparaient de la mer qui les avait apportés, et aussi pour la possibilité d'y doubler, par le bas
prix des choses, le revenu insuffisant des fortunes médiocres dans leur pays.
Fils de la même barque de pirates que les Normands, à leurs yeux c'était une espèce de Continental
England que cette ville normande, et ils y faisaient de longs séjours.
Les petites miss y apprenaient le français en poussant leur cerceau sous les grêles tilleuls de la place
d'armes; mais, vers dix-huit ans, elles s'envolaient en Angleterre, car cette noblesse ruinée ne pouvait
guère se permettre le luxe dangereux d'épouser des filles qui n'ont qu'une simple dot, comme les
Anglaises. Elles partaient donc, mais d'autres migrations venaient bientôt s'établir dans leurs demeures
abandonnées, et les rues silencieuses, où l'herbe poussait comme à Versailles, avaient toujours à peu près
le même nombre de promeneuses à voile vert, à robe à carreaux, et à plaid écossais. Excepté ces séjours,
en moyenne de sept à dix ans, que faisaient ces familles anglaises, presque toutes renouvelées à de si
longs intervalles, rien ne rompait la monotonie d'existence de la petite ville dont il est question. Cette
monotonie était effroyable.
On a souvent parlé - et que n'a-t-on point dit! - du cercle étroit dans lequel tourne la vie de province; mais
ici cette vie, pauvre partout en événements, l'était d'autant plus que les passions de classe à classe, les
antagonismes de vanité, n'existaient pas comme dans une foule de petits endroits, où les jalousies, les
haines, les blessures d'amour-propre, entretiennent une fermentation sourde qui éclate parfois dans
quelque scandale, dans quelque noirceur, dans une de ces bonnes petites scélératesses sociales pour
lesquelles il n'y a pas de tribunaux.
Ici, la démarcation était si profonde, si épaisse, si infranchissable, entre ce qui était noble et ce qui ne
l'était pas, que toute lutte entre la noblesse et la roture était impossible.
En effet, pour que la lutte existe, il faut un terrain commun et un engagement, et il n'y en avait pas. Le
diable, comme on dit, n'y perdait rien, sans doute.
Dans le fond du coeur de ces bourgeois dont les pères avaient donné des assiettes, dans ces têtes de fils
de domestiques, affranchis et enrichis, il y avait des cloaques de haine et d'envie, et ces cloaques
élevaient souvent leur vapeur et leur bruit d'égout contre ces nobles, qui les avaient entièrement sortis de
l'orbe de leur attention et de leur rayon visuel, depuis qu'ils avaient quitté leurs livrées.
Mais tout cela n'atteignait pas ces patriciens distraits dans la forteresse de leurs hôtels, qui ne s'ouvraient
qu'à leurs égaux, et pour qui la vie finissait à la limite de leur caste. Qu'importait ce qu'on disait d'eux,
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