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Jules Barbey d'Aurevilly - Les Diaboliques
- Empêche-le, maman, - dit-elle, avec la familiarité d'une enfant gâtée, élevée pour être une despote, - de
nous dire ces atroces histoires qui font frémir.
- je me tairai, si vous le voulez, mademoiselle Sibylle, - répondit celui qu'elle n'avait pas nommé, dans sa
familiarité naïve et presque tendre.
Lui, qui vivait si près de cette jeune âme, en connaissait les curiosités et les peurs; car, pour toutes
choses, elle avait l'espèce d'émotion que l'on a quand on plonge les pieds dans un bain plus froid que la
température, et qui coupe l'haleine à mesure qu'on entre dans la saisissante fraîcheur de son eau.
- Sibylle n'a pas la prétention, que je sache, d'imposer silence à mes amis, fit la baronne en caressant la
tête de sa fille, si prématurément pensive. Si elle a peur, elle a la ressource de ceux qui ont peur; elle a la
fuite; elle peut s'en aller.
Mais la capricieuse fillette, qui avait peut-être autant d'envie de l'histoire que madame sa mère, ne fuit
pas, mais redressa son maigre corps, palpitant d'intérêt effrayé, et jeta ses yeux noirs et profonds du côté
du narrateur, comme si elle se fût penchée sur un abîme.
- Eh bien! contez, dit Mlle Sophie de Revistal, en tournant vers lui son grand oeil brun baigné de lumière,
et qui est si humide encore, quoiqu'il ait pourtant diablement brillé. Tenez, voyez! ajouta-t-elle avec un
geste imperceptible, nous écoutons tous.
Et il raconta ce qui va suivre. Mais pourrai-je rappeler, sans l'affaiblir, ce récit, nuancé par la voix et le
geste, et surtout faire ressortir le contre-coup de l'impression qu'il produisit sur toutes les personnes
rassemblées dans l'atmosphère sympathique de ce salon?
«J'ai été élevé en province, dit le narrateur, mis en demeure de raconter, et dans la maison paternelle.
Mon père habitait une bourgade jetée nonchalamment les pieds dans l'eau, au bas d'une montagne, dans
un pays que je ne nommerai pas, et près d'une petite ville qu'on reconnaîtra quand j'aurai dit qu'elle est,
ou du moins qu'elle était, dans ce temps, la plus profondément et la plus férocement aristocratique de
France. je n'ai depuis, rien vu de pareil. Ni notre faubourg Saint-Germain, ni la place Bellecour, à Lyon,
ni les trois ou quatre grandes villes qu'on cite pour leur esprit d'aristocratie exclusif et hautain, ne
pourraient donner une idée de cette petite ville de six mille âmes qui, avant 1789, avait cinquante
voitures armoriées, roulant fièrement sur son pavé.
Il semblait qu'en se retirant de toute la surface du pays, envahi chaque jour par une bourgeoisie insolente,
l'aristocratie se fût concentrée là, comme dans le fond d'un creuset, et y jetât, comme un rubis brûlé, le
tenace éclat qui tient à la substance même de la pierre, et qui ne disparaîtra qu'avec elle.
La noblesse de ce nid de nobles, qui mourront ou qui sont morts peut-être dans ces préjugés que j'appelle,
moi, de sublimes vérités sociales, était incompatible comme Dieu. Elle ne connaissait pas l'ignominie de
toutes les noblesses, la monstruosité des mésalliances.
Les filles, ruinées par la Révolution, mouraient stoïquement vieilles et vierges, appuyées sur leurs
écussons qui leur suffisaient contre tout. Ma puberté s'est embrasée à la réverbération ardente de ces
belles et charmantes jeunesses qui savaient leur beauté inutile, qui sentaient que le flot de sang qui battait
dans leurs coeurs et teignait d'incarnat leurs joues sérieuses, bouillonnait vainement.
Mes treize ans ont rêvé les dévoûments les plus romanesques devant ces filles pauvres qui n'avaient plus
que la couronne fermée de leurs blasons pour toute fortune, majestueusement tristes, dès leurs premiers
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