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André Gide - Les Caves du Vatican
Lafcadio, bien que les yeux fermés, ne dort pas; il ne parvient pas à dormir.
- Le petit vieux, que je sens là, croit que je dors, pensait-il. Si j'entrouvrais les yeux, je le verrais qui me
regarde. Protos prétendais qu'il est particulièrement difficile de feindre de dormir tout en prêtant
attention; il se faisait fort de reconnaître le faux sommeil à ce leger petit tremblement des paupières... que
je réprime en ce moment. Protos lui-même y serait pris...
Le soleil cependant s'était couché; déjà s'atténuaient les reflets derniers de sa gloire, que Fleurissoire ému
contemplait. Tout à coup, au plafond voûté du wagon, l'électricité jaillit dans le lustre; éclairage trop
brutal, auprès de ce crépuscule attendri; et, par crainte aussi qu'il ne troublât le sommeil de son voisin,
Fleurissoire tourna le commutateur, ce qui n'amena point l'obscurité complète, mais dériva le courant du
lustre central au profit d'une lampe veilleuse azurée. Au gré de Fleurissoire cette ampoule bleue versait
trop de lumière encore; il donna un tour de plus à la clavette; la veilleuse s'éteignit, mais s'allumèrent
aussitôt deux appliques pariétales, plus désobligeantes que le lustre du milieu; un tour encore, et la
veilleuse de nouveau: il s'y tint.
- A-t-il bientôt fini de jouer avec la lumière? pensait Lafcadio impatienté. Que fait-il à présent? (Non! je
ne lèverai pas les paupières.) Il est debout... Serait-il attiré par ma valise? Bravo! Il constate qu'elle est
ouverte. Pour en perdre la clef aussitôt, c'était bien adroit d'y avoir fait mettre, à Milan, une serrure
compliquée qu'on a dû crocheter à Bologne! Un cadenas du moins se remplace... Dieu me damne: il
enlève sa veste? Ah! tout de même regardons.
Sans attention pour la valise de Lafcadio, Fleurissoire, occupé à son nouveau faux col, avait mis bas sa
veste pour pouvoir le boutonner plus aisément; mais le madapolam empesé, dur comme du carton,
résistait à tous ses efforts.
- Il n'a pas l'air heureux, reprenait à part soi Lafcadio. Il doit souffrir d'une fistule, ou de quelque
affection cachée. L'aiderai-je! Il n'y parviendra pas tout seul...
Si pourtant! le col enfin admit le bouton. Fleurissoire reprit alors, sur le coussin où il l'avait posée près de
son chapeau, de sa veste et de ses manchettes, sa cravate et, s'approchant de la portière, chercha comme
Narcisse sur l'onde, sur la vitre, à distinguer du paysage son reflet.
- Il n'y voit pas assez.
Lafcadio redonna de la lumière. Le train longeait alors un talus, qu'on voyait à travers la vitre, éclairé par
cette lumière de chaque compartiment projetée; cela formait une suite de carrés clairs qui dansaient le
long de la voie et se déformaient tour à tour selon chaque accident du terrain. On apercevait au milieu de
l'un d'eux, danser l'ombre falote de Fleurissoire; les autres carrés étaient vides.
- Qui le verrait? pensait Lafcadio. Là, tout près de ma main, sous ma main, cette double fermeture, que je
peux faire jouer aisément; cette porte qui, cédant tout à coup, le laisserait crouler en avant; une petite
poussée suffirait; il tomberait dans la nuit comme une masse; même on n'entendrait pas un cri... Et
demain, en route pour les îles!... Qui le saurait?
La cravate était mise, un petit noeud marin tout fait; à présent Fleurissoire avait repris une manchette et
l'assujettissait au poignet droit; et, ce faisant, il examinait, au-dessus de la place où il était assis tout à
l'heure, la photographie (une des quatre qui décoraient le compartiment) de quelque palais près de la mer.
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