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André Gide - Les Caves du Vatican
- Je croyais que le cardinal Pazzi... glissa Fleurissoire.
- Oui, ça n'avait pas réussi. Vous comprenez, ces hauts dignitaires, chacun a peur de se commettre. Il
fallait pour se saisir de l'affaire quelqu'un qui ne fût pas de la partie; moi par exemple. Car admirez la
manière dont se font les découvertes! et j'entends: les plus importantes: on croirait à une illumination
soudaine: au fond on n'arrêtait pas d'y penser. C'est ainsi que depuis longtemps, je m'inquiétais tout à la
fois de l'excès de logique de mes personnages et de leur insuffisante détermination.
- Je crains, dit doucement Amédée, que vous ne vous écartiez de nouveau.
- Nullement, reprit Julius, c'est vous qui ne suivez pas ma pensée. Bref, c'est à notre Saint-Père lui-même
que je résolus d'adresser la supplique; et j'allai la lui porter ce matin.
- Alors? dites vite: vous l'avez vu?
- Mon cher Amédée, si vous n'interrompez tout le temps... Eh bien! on n'imagine pas ce que c'est difficile
de le voir.
- Parbleu! fit Amédée.
- Vous dites?
- Je parlerai tantôt.
- D'abord j'ai dû complètement renoncer à lui faire tenir ma supplique. Je la gardais en main; c'était un
décent rouleau de papier; mais, dès la seconde antichambre (ou la troisième; je ne me souviens plus
bien), un grand gaillard, costumé de noir et de rouge, me l'a poliment enlevée.
A petit bruit Amédée commençait à rire comme quelqu'un de renseigné et qui sait ce qu'il sait.
- Dans l'antichambre suivante on m'a débarrassé de mon chapeau, qu'on a posé sur une table. Dans la
cinquième ou la sixième, où j'attendis longtemps en compagnie de deux dames et de trois prélats, une
sorte de chambellan est venu me chercher et m'a introduit dans la salle voisine où, sitôt en face du
Saint-Père (il était, autant que j'ai pu m'en rendre compte, juché sur une sorte de trône que protégeait une
sorte de baldaquin), il m'a invité à me prosterner, ce que j'ai fait; de sorte que j'ai cessé de voir.
- Vous n'êtes pourtant pas resté si longtemps incliné, et ni le front si bas que vous n'ayez...
- Mon cher Amédée, vous en parlez à votre aise; vous ne savez donc pas quels aveugles fait de nous le
respect? Et, outre que je n'osais pas relever la tête, une façon de majordome, avec une espèce de règle,
chaque fois que je commençais à parler d'Anthime, me donnait sur la nuque des manières de petits coups,
qui m'inclinaient à neuf.
- Du moins _Lui_, vous a-t-il parlé.
- Oui, de mon livre, qu'il m'a avoué n'avoir pas lu.
- Mon cher Julius, reprit Amédée après un moment de silence, ce que vous me dites là est de la plus
haute importance. Ainsi vous ne l'avez pas vu: et de tout votre récit je retiens qu'il est étrangement
malaisé de le voir. Ah! tout ceci confirme hélas! l'appréhension la plus cruelle. Julius, je dois vous le dire
à présent... mais venez par ici; cette rue si fréquentée...
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