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Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
depuis son arrivée en Suisse. L'aiguille joue aux quatre coins, agitée, hésitante; et ils marchent devant
eux, attendant de voir se dresser tout à coup les roches noires des Grands-Mulets dans la blancheur
uniforme, silencieuse, en pics, en aiguilles, en mamelons, qui les entoure, les éblouit, les épouvante aussi,
car elle peut recouvrir de dangereuses crevasses sous leurs pieds.
«Du sang-froid, Gonzague, du sang-froid!
- C'est justement de ça que je manque,» répond Bompard lamentablement. Et il gémit: «Aïe de mon
pied!... aïe de ma jambe!... nous sommes perdus; jamais nous n'arriverons...
Ils marchent depuis deux heures lorsque, vers le milieu d'une pente de neige très dure à grimper,
Bompard s'écrie effaré:
«Tartar_éïn, mais ça monte!
- Eh! je le vois parbleu bien, que ça monte, riposte le P. C. A. en train de perdre sa sérénité.
- Pas moins, à mon idée, ça devrait descendre.
- Bé oui! mais que voulez que j'y fasse? Allons toujours jusqu'en haut, peut-être que ça descendra
de l'autre côté.
Cela descendait en effet, et terriblement, par une succession de névés, de glaciers presque à pic, et tout au
bout de cet étincellement de blancheurs dangereuses une cabane s'apercevait piquée sur une roche à des
profondeurs qui semblaient inaccessibles. C'était un asile atteindre avant la nuit, puisqu'on avait perdu la
direction des Grands-Mulets, mais au prix de quels efforts, de quels dangers peut-être!
«Surtout ne me lâchez pas, qué, Gonzague...
- Ni vous non plus, Tartaré_ïn.
Ils échangèrent ces recommandations sans se voir, séparés par une arête derrière laquelle Tartarin a
disparu, avançant l'un pour monter, l'autre pour descendre, avec lenteur et terreur. Ils ne se parlent même
plus, concentrant toutes leurs forces vives, crainte d'un faux pas, d'une glissade. Tout à coup, comme il
n'est plus qu'à un mètre de la crête, Bompard entend un cri terrible de son compagnon, en même temps
qu'il sent la corde se tendre d'une violente et désordonnée secousse... Il veut résister, se cramponner pour
retenir son compagnon sur l'abîme. Mais la corde était vieille, sans doute, car elle se rompt brusquement
sous l'effort.
«Outre!
- Boufre!
Ces deux cris se croisent, sinistres, déchirant le silence et la solitude, puis un calme effrayant, un calme
de mort que rien ne trouble plus dans la vastitude des neiges immaculées.
Vers le soir, un homme ressemblant vaguement à Bompard, un spectre aux cheveux dressés, boueux,
ruisselant, arrivait à l'auberge des Grands-Mulets où on le frictionnait, le réchauffait, le couchait avant
qu'il eût prononcé d'autres paroles que celles-ci, entrecoupées de larmes, de poings levés au ciel.
«Tartarin... perdu... cassé la corde...» Enfin on put comprendre le grand malheur qui venait d'arriver.
Pendant que le vieil aubergiste se lamentait et ajoutait un nouveau chapitre aux sinistres de la montagne
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