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Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
envahit l'horizon, meurt enfin sous la terre de gouffre en gouffre.
«Les pauvres gens!...» murmure Tartarin pensant au Suédois et à ses guides, saisis, emportés sans doute
par l'avalanche. Et Bompard hochant la tête: «Nous ne valons guère mieux qu'eux.» En effet, leur
situation est sinistre, n'osant bouger dans leur grotte de glace ni se risquer dehors sous les rafales.
Pour achever de leur serrer le coeur, du fond de la vallée monte un aboiement de chien hurlant à la mort.
Tout à coup Tartarin, les yeux gonflés, les lèvres grelottantes, prend les mains do son compagnon et le
regardant avec douceur:
«Pardonnez-moi, Gonzague, oui, oui, pardonnez-moi, Je vous ai rudoy tantôt, je vous ai traité de
menteur...
- Ah! vaï! Qu'est-ce que ça fait?
- J'en avais le droit moins que personne, car j'ai beaucoup menti dans ma vie, et, à cette heure suprême,
j'éprouve le besoin de m'ouvrir, de me dégonfler, d'avouer publiquement mes impostures.
- Des impostures, vous?
- Écoutez-moi, ami... d'abord je n'ai jamais tué de lion.
- Ça ne m'étonne pas...» fait Bompard tranquillement. «Mais est-ce qu'il faut se tourmenter pour si peu?...
C'est notre soleil qui veut ça, on naît avec le mensonge... Vé! moi... Ai-je dit une vérit depuis
que je suis au monde? Dès que j'ouvre la bouche, mon Midi me monte comme une attaque. Les gens dont
je parle, je ne les connais pas, les pays, je n'y suis jamais allé, et tout ça fait un tel tissu d'inventions que
je ne m'y débrouille plus moi-même.
- C'est l'imagination, péchère! soupire Tartarin; nous sommes des menteurs par imagination.
- Et ces mensonges-là n'ont jamais fait de mal à personne, tandis qu'un méchant, un envieux comme
Costecalde...
- Ne parlons jamais de ce misérable!» interrompt le P. C. A., et pris d'un subit accès de rage: «Coquin de
bon sort! c'est tout de même un peu fichant...» Il s'arrête sur un geste terrifié de Bompard... «Ah! oui, le
sérac...» et baissant le ton, forcé de chuchoter sa colère, le pauvre Tartarin continue ses imprécations à
voix basse dans une énorme et comique désarticulation de la bouche: «Un peu fichant de mourir la fleur
de l'âge par la faute d'un scélérat qui, dans ce moment, prend bien tranquillement sa demi-tasse sur le
Tour de Ville!...
Mais pendant qu'il fulmine, une éclaircie s'ouvre peu à peu dans l'air. Il ne neige plus, il ne vente plus; et
des écarts bleus apparaissent déchirant le gris du ciel. Vite, en route, et, rattachés tous deux à la corde,
Tartarin, qui a pris la tête comme tout l'heure, se retourne, un doigt sur la bouche:
«Et vous savez, Gonzague, tout ce que nous venons de dire reste entre nous.
- Té, pardi...
Pleins d'ardeur, ils repartent, enfonçant jusqu'aux genoux dans la neige fraîchement tombée, qui a
englouti sous sa ouate, immaculée les traces de la caravane; aussi Tartarin consulte sa boussole toutes les
cinq minutes. Mais cette boussole tarasconnaise, habituée aux chauds climats, est frappée de congélation
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