|
Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
cette corde?
Sa corde, coquin de sort! Sa corde tissée de fer, fabriquée en Avignon. Il baisse la tête, à la stupeur des
délégués, et dit: «Je la connais.
- Avec cette corde, un homme a été pendu dans le canton d'Unterwald...
Tartarin frémissant jure qu'il n'y est pour rien.
«Nous allons bien voir!» Et l'on introduit le ténor italien, le policier que les nihilistes avaient accroché à
la branche d'un chêne au Brünig, mais que des bûcherons ont sauvé miraculeusement.
Le mouchard regarde Tartarin: «Ce n'est pas lui!» les délégués: «Ni ceux-là non plus... On s'est trompé.
Le préfet, furieux, à Tartarin: «Mais, alors, qu'est-ce que vous faites ici?
- C'est ce que je me demande, vé!...» répond le président avec l'aplomb de l'innocence.
Après une courte explication, les alpinistes de Tarascon, rendus à la liberté, s'éloignent du château de
Chillon dont nul n'a ressenti plus fort qu'eux la mélancolie oppressante et romantique. Ils s'arrêtent la
pension Müller pour prendre les bagages, la bannière, payer le déjeuner de la veille qu'ils n'ont pas eu le
temps de manger, puis filent vers Genève par le train. Il pleut. A travers les vitres ruisselantes se lisent
des noms de stations d'aristocratique villégiature, Clarens, Vevey, Lausanne; les chalets rouges, les
jardinets d'arbustes rares passent sous un voile humide où s'égouttent les branches, les clochetons des
toits, les terrasses des hôtels.
Installés dans un petit coin du long wagon suisse, deux banquettes se faisant face, les alpinistes ont la
mine défaite et déconfite. Bravida, très aigre, se plaint de douleurs et, tout le temps, demande à Tartarin
avec une ironie féroce: «Eh bé! vous l'avez vu, le cachot de Bonnivard... Vous vouliez tant le
voir... Je crois que vous l'avez vu, qué?» Excourbaniès, aphone, pour la première fois, regarde
piteusement le lac qui les escorte aux portières: «En voilà de l'eau, Boudiou!... après ça, je ne
prends plus de bain de ma vie...
Abruti d'une épouvante qui dure encore, Pascalon, la bannière entre ses jambes, se dissimule derrière,
regardant à droite et à gauche comme un lièvre, crainte qu'on le rattrape... Et Tartarin?... Oh! lui, toujours
digne et calme, il se délecte en lisant des journaux du Midi, un paquet de journaux expédiée à la pension
Müller et qui, tous, reproduisent d'après le Forum le récit de son ascension, celui qu'il a dicté, mais
agrandi, enjolivé d'éloges mirifiques. Tout à coup le héros pousse un cri, un cri formidable qui roule
jusqu'au bout du wagon. Tous les voyageurs se sont dressés; on croit à un tamponnement. Simplement un
entrefilet du Forum que Tartarin lit ses alpinistes... «Écoutez ça: Le bruit court que le V. P. C. A.
Costecalde, à peine remis de la jaunisse qui l'alitait depuis quelques jours, va partir pour l'ascension du
Mont-Blanc monter encore plus haut que Tartarin... Ah! le bandit... il veut tuer l'effet de ma
Jungfrau... Eh bien! attends un peu, je vais te la souffler, ta montagne... Chamonix est à quelques heures
de Genève, je ferai le Mont-Blanc avant lui! En êtes-vous, mes enfants?
Bravida proteste. Outre! il en a assez, des aventures. «Assez et plus qu'assez...» hurle
Excourbaniès tout bas, de sa voix morte.
«Et toi, Pascalon?... demande doucement Tartarin.
|
