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Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
sportsman d'outre-Manche.
Le diplomate austro-hongrois vint aussi serrer la main de l'alpiniste entre ses mitaines, se souvenant
vaguement de l'avoir entrevu quelque endroit: «Enchanté... enchanté!...» ânonna-t-il plusieurs fois, et ne
sachant plus comment en sortir, il ajouta: «Compliments madame...» sa formule mondaine pour brusquer
les présentations.
Mais les guides s'impatientaient, il fallait atteindre avant le soir la cabane du Club Alpin où l'on couche
en première étape, il n'y avait pas une minute à perdre. Tartarin le comprit, salua d'un geste circulaire,
sourit paternellement aux malicieuses misses, puis, d'une voix tonnante:
«Pascalon, la bannière!
Elle flotta, les méridionaux se découvrirent, car on aime le théâtre, à Tarascon; et sur le cri vingt fois
répété: «Vive le président!... Vive Tartarin... Ah! Ah!... fen dè brut...» la colonne s'ébranla, les
deux guides en tête, portant le sac, les provisions, des fagots de bois, puis Pascalon tenant l'oriflamme,
enfin le P. C. A. et les délégués qui devaient raccompagner jusqu'au glacier du Guggi. Ainsi déployé en
procession avec son claquement de drapeau sur ces fonds mouillés, ces crêtes dénudées ou neigeuses, le
cortège évoquait vaguement le jour des morts à la campagne.
Tout à coup le commandement cria fort alarmé:
«Vé, les boeufs!
On voyait quelque bétail broutant l'herbe rase dans les ondulations de terrain. L'ancien militaire avait de
ces animaux une peur nerveuse, insurmontable, et, comme on ne pouvait le laisser seul, la délégation dut
s'arrêter. Pascalon transmit l'étendard à l'un des guides; puis, sur une dernière étreinte, des
recommandations bien rapides, l'oeil aux vaches:
«Et adieu, qué!
- Pas d'imprudence au mouains...» ils se séparèrent. Quant proposer au président de monter avec
lui, pas un n'y songea; c'était trop haut, boufre! A mesure qu'on approchait, cela grandissait
encore, les abîmes se creusaient, les pics se hérissaient dans un blanc chaos que l'on eût dit
infranchissable. Il valait mieux regarder l'ascension, de la Scheideck.
De sa vie, naturellement, le président du Club des Alpines n'avait mis les pieds sur un glacier. Rien de
semblable dans les montagnettes de Tarascon embaumées et sèches comme un paquet de vétiver; et
cependant les abords du Guggi lui donnaient une sensation de déjà vu, éveillaient le souvenir de chasses
en Provence, tout au bout de la Camargue, vers la mer. C'était la même herbe toujours plus courte,
grillée, comme roussie au feu. Ça et là des flaques d'eau, des infiltrations trahies de roseaux grêles, puis
la moraine, comme une dune mobile de sable, de coquilles brisées, d'escarbilles, et, au bout, le glacier
aux vagues bleu-vert, crêtées de blanc, moutonnantes comme des flots silencieux et figés. Le vent qui
venait de là, sifflant et dur, avait aussi le mordant, la fraîcheur salubre des brises de mer.
«Non, merci...J'ai mes crampons...» fit Tartarin au guide lui offrant des chaussons de laine pour passer
sur ses bottes... «Crampons Kennedy... perfectionnés... très commodes...» Il criait comme pour un sourd,
afin de se mieux faire comprendre de Christian Inebnit, qui ne savait pas plus de français que son
camarade Kaufmann; et en même temps, assis sur la moraine, il fixait par leurs courroies des espèces de
socques ferrés de trois énormes et fortes pointes. Cent fois il les avait expérimentés, ces crampons
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