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Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
On avait pourtant entendu un coup de sifflet strident, prolongé. Le président les mit tous d'accord en
racontant que le chamois, l'approche de l'ennemi, pousse un signal aigu par les narines. Ce diable de
Tartarin connaissait à fond cette chasse comme toutes les autres! Sur l'appel de leur guide, ils se mirent
en route; mais la pente devenait de plus en plus raide, les roches plus escarpées, avec des fondrières à
droite et à gauche. Tartarin tenait la tête, se retournant à chaque instant pour aider les délégués, leur
tendre la main ou sa carabine. «La main, la main, si ça ne vous fait rien, demandait le bon Bravida qui
avait très peur des armes chargées.
Nouveau signe du guide, nouvel arrêt de la délégation, le nez en l'air.
«Je viens de sentir une goutte!» murmura le commandant tout inquiet. En même temps, la foudre gronda
et, plus forte que la foudre, la voix d'Excourbaniès: «A vous, Tartarin!» Le chamois venait de bondir tout
près d'eux, franchissant le ravin comme une lueur dorée, trop vite pour que Tartarin pût épauler, pas
assez pour les empêcher d'entendre le long sifflement de ses narines.
«J'en aurai raison, coquin de sort!» dit le président, mais les délégués protestèrent. Excourbaniès,
subitement très aigre, lui demanda s'il avait juré de les exterminer.
«Cher maî...aî... aître...» bêla timidement Pascalon. «j'ai ouï dire que le chamois, lorsqu'on l'accule aux
abîmes, se retourne contre le chasseur et devient dangereux.
- Ne l'acculons pas, alors!» fit Bravida terrible, la casquette en bataille.
Tartarin les appela poules mouillées. Et brusquement, tandis qu'ils se disputaient, ils disparurent les uns
aux yeux des autres dans une épaisse nuée tiède qui sentait le soufre et à travers laquelle ils se
cherchaient, s'appelaient.
«Hé! Tartarin.
- Êtes-vous là, Placide?
- Maî... aî... tre!
- Du sang-froid! du sang-froid!
Une vraie panique. Puis un coup de vent creva le nuage, l'emporta comme une voile arrachée flottant aux
ronces, d'où sortit un éclair en zigzag avec un épouvantable coup de tonnerre sous les pieds des
voyageurs. «Ma casquette!...» cria Spiridion décoiffé par la tempête, les cheveux tout droits crépitant
d'étincelles électriques. Ils étaient en plein coeur de l'orage, dans la forge même de Vulcain. Bravida, le
premier, s'enfuit à toute vitesse; le reste de la délégation s'élançait derrière lui, mais un cri du P. C. A. qui
pensait à tout les retint:
«Malheureux... gare à la foudre!...
Du reste, en dehors du danger très réel qu'il leur signalait, on ne pouvait guère courir sur ces pentes
abruptes, ravinées, transformées en torrents, en cascades, par toute l'eau du ciel qui tombait. Et le retour
fut sinistre, à pas lents sous la folle radée, parmi les courts éclairs suivis d'explosions, avec des glissades,
des chutes, des haltes forcées. Pascalon se signait, invoquait tout haut, comme Tarascon, «sainte Marthe
et sainte Hélène, sainte Marie-Madeleine, pendant qu'Excourbaniès jurait: «Coquin de sort!» et que
Bravida, l'arrière-garde, se retournait saisi d'inquiétude:
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