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Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
framboises et d'edelweiss. Parfois, le cor des Alpes envoyait aux montagnes sa ritournelle mélancolique,
enflée, répercutée dans les gorges et diminuée lentement à la façon d'un nuage qui fond en vapeur.
«C'est beau, on dirait les orgues...» murmurait Pascalon, les yeux mouillés, extasié comme un saint de
vitrail. Excourbaniès hurlait sans se décourager et l'écho répétait à perte de son l'intonation tarasconnaise:
«Ha!... ha!... ha!... fen dè brut.
Mais on se lasse après deux heures de marche dans le même décor, fût-il organisé, vert sur bleu, des
glaciers dans le fond, et sonore comme une horloge à musique. Le fracas des torrents, les choeurs à la
tierce, les marchands d'objets au couteau, les petites bouquetières, devinrent insupportables à nos gens,
l'humidité surtout, cette buée au fond de cet entonnoir, ce sol mou, fleuri de plantes d'eau, où jamais le
soleil n'a pénétré.
«Il y a de quoi prendre une pleurésie», disait Bravida, retroussant le collet de sa jaquette. Puis la fatigue
s'en mêla, la faim, la mauvaise humeur. On ne trouvait pas d'auberge; et, pour s'être bourrés de
framboises, Excourbaniès et Bravida commençaient à souffrir cruellement. Pascalon lui-même, cet ange
chargé non seulement de la bannière, mais du piolet, du sac, de l'alpenstock dont les autres se
débarrassaient lâchement sur lui, Pascalon avait perdu sa gaieté, ses vives gambades.
A un tournant de route, comme ils venaient de franchir la Lutschine sur un de ces ponts couvert qu'on
trouve dans les pays de grande neige, une formidable sonnerie de cor les accueillit.
«Ah! vaï, assez!... assez!...» hurlait la délégation exaspérée.
L'homme, un géant, embusqué au bord de la route, lâcha l'énorme trompe en sapin descendant jusqu'à
terre et terminée par une boîte percussion qui donnait à cet instrument préhistorique la sonorit d'une pièce
d'artillerie.
«Demandez-lui donc s'il ne connaît pas une auberge?» dit le président à Excourbaniès qui, avec un
énorme aplomb, et un tout petit dictionnaire de poche, prétendait servir d'interprète à la délégation,
depuis qu'on était en Suisse allemande. Mais, avant qu'il eût tir son dictionnaire, le joueur de cor
répondait en très bon français:
«Une auberge, messieurs?... mais parfaitement... le Chamois fidèle est tout près d'ici; permettez-moi de
vous y conduire.
Et, chemin faisant, il leur apprit qu'il avait habité Paris pendant des années, commissionnaire au coin de
la rue Vivienne.
«Encore un de la Compagnie, parbleu!» pensa Tartarin, laissant ses amis s'étonner. Le confrère de
Bompard leur fut du reste fort utile, car, malgré l'enseigne en français, les gens du Chamois fidèle ne
parlaient qu'un affreux patois allemand.
Bientôt la délégation tarasconnaise, autour d'une énorme omelette aux pommes de terre, recouvra la santé
et la belle humeur, essentielle aux méridionaux comme le soleil à leur pays. On but sec, on mangea
ferme. Après force toasts portés au président et à son ascension, Tartarin, que l'enseigne de l'auberge
intriguait depuis son arrivée, demanda au joueur de cor, cassant une croûte dans un coin de la salle avec
eux:
«Vous avez donc du chamois, par ici?... Je croyais qu'il n'en restait plus en Suisse.
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