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Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
vaguement qu'il se tramait quelque chose et venant tout à coup surprendre les ouvriers employés au
palais. A ses rares sorties, Manilof croisait sur la place de l'Amirauté un délégué du Comité
révolutionnaire qui demandait tout bas en marchant:
«Est-ce fait?
- Non, rien encore...» disait l'autre sans remuer les lèvres. Enfin, un soir de février, à la même demande
dans les mêmes termes, il répondait avec le plus grand calme:
«C'est fait...
Presque aussitôt un épouvantable fracas confirmait ses paroles et, toutes les lumières du palais s'éteignant
brusquement, la place se trouvait plongée dans une obscurité complète que déchiraient des cris de
douleur et d'épouvante, des sonneries de clairons, des galopades de soldats et de pompiers accourant avec
des civières.
Et Sonia interrompant son récit:
«Est-ce horrible, tant de vies humaines sacrifiées, tant d'efforts, de courage, d'intelligence inutiles?...
Non, non, mauvais moyens, ces tueries en masse... Celui qu'on vise échappe toujours... Le vrai procédé,
le plus humain, serait d'aller au tsar comme vous alliez au lion, bien déterminé, bien armé, se poster à une
fenêtre, une portière de voiture... et quand il passerait...
- Bé oui!... certaine_main...» disait Tartarin embarrassé, feignant de ne pas saisir l'allusion, et tout de
suite il se lançait dans quelque discussion philosophique, humanitaire, avec un des nombreux assistants.
Car Bolibine et Manilof n'étaient pas les seuls visiteurs des Wassilief. Tous les jours se montraient des
figures nouvelles: des jeunes gens, hommes ou femmes, aux tournures d'étudiants pauvres, d'institutrices
exaltées, blondes et roses, avec le front têtu et le féroce enfantillage de Sonia; des illégaux, des exilés,
quelques-uns même condamnés à mort, ce qui ne leur ôtait rien de leur expansion de jeunesse.
Ils riaient, causaient haut, et, la plupart parlant français, Tartarin se sentait vite à l'aise. Ils l'appelaient
«l'oncle», devinaient en lui quelque chose d'enfantin, de naïf, qui leur plaisait. Peut-être abusait-il un peu
de ses récits de chasse, relevant sa manche jusqu'au biceps pour montrer sur son bras la cicatrice d'un
coup de griffe de panthère, ou faisant tâter sous sa barbe les trous qu'y avaient laissés les crocs d'un lion
de l'Atlas, peut-être aussi se familiarisait-il un peu trop vite avec les gens, les appelant de leurs petits
noms au bout de cinq minutes qu'on était ensemble:
«Écoutez, Dmitri... Vous me connaissez Fédor Ivanovitch...» Pas depuis bien longtemps, en tout cas;
mais il leur allait tout de même par sa rondeur, son air aimable, confiant, si désireux de plaire. Ils lisaient
des lettres devant lui, combinaient des plans, des mots de passe pour dérouter la police, tout un côté
conspirateur dont s'amusait énormément l'imagination du Tarasconnais; et, bien qu'oppos par nature aux
actes de violence, il ne pouvait parfois s'empêcher de discuter leurs projets homicides, approuvait,
critiquait, donnait des conseils dictés par l'expérience d'un grand chef qui a marché sur le sentier de la
guerre, habitué au maniement de toutes les armes, aux luttes corps à corps avec les grands fauves.
Un jour même qu'ils parlaient en sa présence de l'assassinat d'un policier poignardé par un nihiliste au
théâtre, il leur démontra que le coup avait été mal porté et leur donna une leçon de couteau:
«Comme ceci, vé! de bas on haut. On ne risque pas de se blesser...
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