|
Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
- On y va», disait le bon Tartarin; et rien qu'à l'accent de sa voix, au geste résolu et théâtral dont il
boutonnait sa jaquette, empoignait sa canne, on eût deviné la gravité de cette démarche en apparence
assez simple, aller à la poste restante chercher le courrier des Wassilief.
Très surveillés par l'autorité locale et la police russe, les nihilistes, les chefs surtout, sont tenus à de
certaines précautions, comme de se faire adresser lettres et journaux bureau restant, et sur de simples
initiales.
Depuis leur installation à Interlaken, Boris se traînant à peine, Tartarin, pour éviter à Sonia l'ennui d'une
longue attente au guichet sous des regards curieux, s'était chargé à ses risques et périls de cette corvée
quotidienne. La poste aux lettres n'est qu'à dix minutes de l'hôtel, dans une large et bruyante rue faisant
suite à la promenade et bordée de cafés, de brasseries, de boutiques pour les étrangers, étalages
d'alpenstocks, guêtres, courroies, lorgnettes, verres fumés, gourdes, sacs de voyage, qui semblaient là
tout exprès pour faire honte à l'Alpiniste renégat. Des touristes défilaient en caravanes, chevaux, guides,
mulets, voiles bleus, voiles verts, avec le brimbalement des cantines à l'amble des bêtes, les pics ferrés
marquant le pas contre les cailloux; mais cette fête, toujours renouvelée, le laissait indifférent. Il ne
sentait même pas la bise fraîche à goût de neige qui venait de la montagne par bouffées, uniquement
attentif à dépister les espions qu'il supposait sur ses traces.
Le premier soldat d'avant garde, le tirailleur rasant les murs dans la ville ennemie, n'avance pas avec plus
de méfiance que le Tarasconnais pendant ce court trajet de l'hôtel à la poste. An moindre coup de talon
sonnant derrière les siens, il s'arrêtait attentivement devant les photographies étalées, feuilletait un livre
anglais ou allemand pour obliger le policier à passer devant lui; ou bien il se retournait brusquement,
dévisageait sous le nez, avec des yeux féroces, une grosse fille d'auberge allant aux provisions, ou
quelque touriste inoffensif, vieux Pruneau de table d'hôte, qui descendait du trottoir, épouvanté, le
prenant pour un fou.
A la hauteur du bureau dont les guichets ouvrent assez bizarrement même la rue, Tartarin passait et
repassait, guettait les physionomies avant de s'approcher, puis s'élançait, fourrait sa tête, ses épaules, dans
l'ouverture, chuchotait quelques mots indistinctement, qu'on lui faisait toujours répéter, ce qui le mettait
au désespoir, et, possesseur enfin du mystérieux dépôt, rentrait à l'hôtel par un grand détour du côté des
cuisines, la main crispée un fond de sa poche sur le paquet de lettres et de journaux, prêt à tout déchirer, à
tout avaler à la moindre alerte.
Presque toujours Manilof et Bolibine attendaient les nouvelles chez leurs amis; ils ne logeaient pas à
l'hôtel pour plus d'économie et de prudence. Bolibine avait trouvé de l'ouvrage dans une imprimerie, et
Manilof, très habile ébéniste, travaillait pour des entrepreneurs. Le Tarasconnais ne les aimait pas; l'un le
gênait par ses grimaces, ses airs narquois, l'autre le poursuivait de mines farouches. Puis ils prenaient
trop de place dans le coeur de Sonia.
«C'est un héros!» disait-elle de Bolibine, et elle racontait que pendant trois ans il avait imprimé tout seul
une feuille révolutionnaire en plein coeur de Pétersbourg. Trois ans sans descendre une fois, sans se
montrer à une fenêtre, couchant dans un grand placard où la femme qui le logeait l'enfermait tous les
soirs avec sa presse clandestine.
Et la vie de Manilof, pendant six mois, dans les sous-sols du Palais d'hiver, guettant l'occasion, dormant,
la nuit, sur sa provision de dynamite, ce qui finissait par lui donner d'intolérables maux de tête, des
troubles nerveux aggravés encore par l'angoisse perpétuelle, les brusques apparitions de la police avertie
|
