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Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
sur la basane du bureau pour voir s'il n'y restait pas quelques morceaux de la mystérieuse lettre apportée
par le facteur.
Pour qui connaît l'exaltation tarasconnaise, il est aisé de se représenter l'affolement de la petite ville
depuis la brusque disparition de Tartarin. Et autrement, pas moins, différemment, ils en avaient tous
perdu la tête, d'autant qu'on était en plein coeur d'août et que les crânes bouillaient sous le soleil à faire
sauter tous leurs couvercles. Du matin au soir, on ne parlait que de cela en ville, on n'entendait que ce
nom: «Tartarin» sur les lèvres pincées des dames à capot, sur la bouche fleurie des grisettes
coiffées d'un ruban de velours: «Tartarin, Tartarin...» et dans les platanes du Cours, alourdis de poussière
blanche, où les cigales éperdues, vibrant avec la lumière semblaient s'étrangler de ces deux syllabes
sonores: «Tar... tar... tar... tar... tar...
Personne ne sachant rien, naturellement tout le monde était informé et donnait une explication au départ
du président. Il y avait des versions extravagantes. Selon les uns, il venait d'entrer à la Trappe, il avait
enlevé la Dugazon; pour les autres, il était all dans les îles fonder une colonie qui s'appelait
Port-Tarascon, ou bien, parcourait l'Afrique centrale à la recherche de Livingstone.
«Ah! vaï Livingstone!... Voilà deux ans qu'il est mort...
Mais l'imagination tarasconnaise défie tous les calculs du temps et de l'espace. Et le rare, c'est que ces
histoires de Trappe, de colonisation, de lointains voyages étaient des idées de Tartarin, des rêves de ce
dormeur éveillé, jadis communiqués à ses intimes qui ne savaient que croire à cette heure et, très vexée
au fond de n'être pas informés, affectaient vis-à-vis de la foule la plus grande réserve, prenaient entre eux
des airs sournois, entendus. Excourbaniès soupçonnait Bravida d'être au courant; et Bravida disait de son
côté: «Bézuquet doit tout savoir. Il regarde de travers comme un chien qui porte un os.
C'est vrai que le pharmacien souffrait mille morts avec ce secret en cilice qui le cuisait, le démangeait, le
faisait pâlir et rougir dans la même minute et loucher continuellement. Songez qu'il était de Tarascon, le
malheureux, et dites si, dans tout le martyrologe, il existe un supplice aussi terrible que celui-là: le
martyre de saint Bézuquet, qui savait quelque chose mais ne pouvait rien dire.
C'est pourquoi, ce soir-là, malgré les nouvelles terrifiantes, sa démarche avait on ne sait quoi d'allégé, de
plus libre, pour courir la séance. En_feîn!... Il allait parler, s'ouvrir, dire ce qui lui pesait tant; et dans sa
hâte de se délester, il jetait en passant des demi-mots aux promeneurs du Tour de ville. La journée avait
été si chaude que, malgré l'heure insolite et l'ombre terrifiante, - huit heures manque un quart au
cadran de la commune, - il y avait dehors, un monde fou, des familles bourgeoises assises sur les bancs et
prenant le bon de l'air pendant que leurs maisons s'évaporaient, des bandes d'ourdisseuses marchant cinq
ou six en se tenant le bras sur une ligne ondulante de bavardages et de rires. Dans tous les groupes, on
parlait de Tartarin:
«Et autrement, monsieur Bézuquet toujours pas de lettre?... demandait-on au pharmacien en l'arrêtant au
passage.
«Si fait, mes enfants, si fait... Lisez le Forum, demain matin...
Il hâtait le pas, mais on le suivait, on s'accrochait à lui, et cela faisait le long du Cours une rumeur, un
piétinement de troupeau qui s'arrêta sous les croisées du Club ouvertes en grands carrés de lumière.
Les séances se tenaient dans l'ancienne salle de la bouillotte dont la longue table, recouverte du même
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