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Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
De stupeur, Tartarin laissa tomber son arbalète.
«Outre!...[*] Jamais existé!... Que me dites-vous là?
[*] «Outre» et «boufre» sont des jurons tarasconnais d'étymologie
mystérieuse. Les dames elles-mêmes s'en servent parfois, mais en y
ajoutant une atténuation. «Outre!... que vous me feriez dire.
- Demandez à ces messieurs...
Astier-Réhu solennel, ses trois mentons sur sa cravate blanche: «C'est une légende danoise.
- Isländische...? affirma Schwanthaler non moins majestueux.
- Saxo Grammaticus raconte qu'un vaillant archer appelé Tobe ou Paltanoke...
- Es ist in der Vilkinasaga geschrieben...
Ensemble:
fut condamné par le roi de | dass der Isländische König
Danemark, Harold aux dents | Necding...
bleues...» |
L'oeil fixe, le bras tendu, sans se regarder ni se comprendre ils parlaient à la fois, comme en chaire, de ce
ton doctoral, despotique, du professeur sûr de n'être jamais contesté, ils s'échauffaient, criant des noms,
des dates: Justinger de Berne! Jean de Winterthur!...
Et peu à peu, la discussion devint générale, agitée, furieuse, parmi les visiteurs. On brandissait des
pliants, des parapluies, des valises, et le malheureux artiste allait de l'un à l'autre prêchant la concorde,
tremblant pour la solidité de son échafaudage. Quand la tempête fut apaisée, il voulut reprendre son
croquis et chercher le mystérieux alpiniste, celui dont les panthères du Zaccar et les lions de l'Atlas seuls
auraient pu dire le nom; l'Alpiniste avait disparu.
Il grimpait maintenant à grands pas furieux un petit chemin à travers des bouleaux et des hêtres vers
l'hôtel de la Tellsplatte où le courrier des Péruviens devait passer la nuit, et, sous le coup de sa déception,
parlait tout haut, enfonçait rageusement son alpenstock dans la sente détrempée.
Jamais existé, Guillaume Tell! Guillaume Tell, une légende! Et c'est le peintre chargé de décorer la
Tellsplatte qui lui disait cela tranquillement. Il lui en voulait comme d'un sacrilège, il en voulait aux
savants, à ce siècle nieur, démolisseur, impie, qui ne respecte rien, ni gloire ni grandeur, coquin de sort!
Ainsi, dans deux cents, trois cents ans, lorsqu'on parlerait de Tartarin il se trouverait des Astier-Réhu, des
Schwanthaler pour soutenir que Tartarin n'avait jamais existé, une légende provençale ou barbaresque! Il
s'arrêta suffoqué par l'indignation et la raide montée, s'assit sur un banc rustique.
On voyait de là le lac entre les branches, les murs blancs de la chapelle comme un mausolée neuf. Un
mugissement de vapeur, avec le clapotis de l'abordage, annonçait encore l'arrivée de nouveaux visiteurs.
Ils se groupaient au bord de l'eau le Guide en main, s'avançaient avec des gestes recueillis, des bras
tendus qui racontaient la légende. Et tout à coup, par un brusque revirement d'idées, le comique de la
chose lui apparut.
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