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Alphonse Daudet - Tartarin sur les Alpes
reste, cet affreux jeu de mots n'a fait que servir à la vente et les Tarasconnais en raffolent, de ce sirop de
cadavre.
Les libations faites, quelques derniers mots échangés, ils s'étreignirent, Bézuquet sifflotant dans sa
moustache où roulaient de grosses larmes.
«Adieu, au mouain...» dit Tartarin d'un ton brusque, sentant qu'il allait pleurer aussi; et comme
l'auvent de la porte était mis, le héros dut sortir de la pharmacie à quatre pattes.
C'étaient les épreuves du voyage qui commençaient.
Trois jours après, il débarquait à Vilznau, au pied du Rigi. Comme montagne de début, exercice
d'entraînement, le Rigi l'avait tent cause de sa petite altitude (1.800 mètres environ dix fois le
Mont-Terrible, la plus haute des Alpines!) et aussi à cause du splendide panorama qu'on découvre du
sommet, toutes les Alpes bernoises alignées, blanches et roses, autour des lacs, attendant que
l'ascensionniste fasse son choix, jette son piolet sur l'une d'elles.
Certain d'être reconnu en route, et peut-être suivi, car c'était sa faiblesse de croire que par toute la France
il était aussi célèbre et populaire qu'à Tarascon, il avait fait un grand détour pour entrer en Suisse et ne se
harnacha qu'après la frontière. Bien lui en prit: jamais tout son armement n'aurait pu tenir dans un wagon
français.
Mais si commodes que soient les compartiments suisses, l'Alpiniste, empêtré d'ustensiles dont il n'avait
pas encore l'habitude, écrasait des orteils avec la pointe de son alpenstock, harponnait les gens au passage
de ses crampons de fer, et partout où il entrait, dans les gares, les salons d'hôtel et de paquebot, excitait
autant d'étonnements que de malédictions, de reculs, de regards de colère qu'il ne s'expliquait pas et dont
souffrait sa nature affectueuse et communicative. Pour l'achever, un ciel toujours gris, moutonneux, et
une pluie battante.
Il pleuvait à Bâle sur les petites maisons blanches lavées et relavées par la main des servantes et l'eau du
ciel; il pleuvait à Lucerne sur le quai d'embarquement où les malles, les colis semblaient sauvés d'un
naufrage, et quand il arriva à la station de Vitznau, au bord du lac des Quatre-Cantons, c'était le même
déluge sur les pentes vertes du Rigi, chevauchées de nuées noires, avec des torrents qui dégoulinaient le
long des roches, des cascades en humide poussière, des égouttements de toutes les pierres, de toutes les
aiguilles des sapins. Jamais le Tarasconnais n'avait vu tant d'eau.
Il entra dans une auberge, se fit servir un café au lait, miel et beurre, la seule chose vraiment bonne qu'il
eût encore savourée dans le voyage; puis une fois restauré, sa barbe empoissée de miel nettoyée d'un coin
de serviette, il se disposa à tenter sa première ascension.
«Et autrement, demanda-t-il pendant qu'il chargeait son sac, combien de temps faut-il pour monter au
Rigi?
- Une heure, une heure et quart, monsieur; mais dépêchez-vous, le train part dans cinq minutes.
- Un train pour le Rigi!... vous badinez!
Par la fenêtre à vitraux de plomb de l'auberge, on le lui montra qui partait. Deux grands wagons couverts,
sans vasistas, poussés par une locomotive à cheminée courte et ventrue en forme de marmite, un
monstrueux insecte agrippé à la montagne et s'essoufflant à grimper ses pentes vertigineuses.
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