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Alphonse Daudet - Le Petit Chose
Ce nom de Coucou-Blanc mit le comble à l'hilarité de Pierrotte.
«Comment dites-vous cela, monsieur Jacques?... Coucou-Blanc? Elle s'appelle Coucou-Blanc... Hé! hé!
hé! voyez-vous ce gaillard-là... à son âge...» Il s'arrêta court en s'apercevant que sa fille l'écoutait; mais
nous étions au bas de l'escalier que nous entendions encore son gros rire qui faisait trembler la rampe...
«Eh bien, comment les trouves-tu? me dit Jacques, dès que nous fûmes dehors.
- Mon cher, M. Lalouette est bien laid, mais Mlle Pierrotte est charmante.
- N'est-ce pas? me fit le pauvre amoureux avec une telle vivacité que je ne pus m'empêcher de rire.
- Allons! Jacques, tu t'es trahi», lui dis-je en lui prenant la main.
Ce soir-là, nous nous promenâmes bien tard le long des quais. A nos pieds, la rivière tranquille et noire
roulait comme des perles des milliers de petites étoiles. Les amarres des gros bateaux criaient. C'était
plaisir de marcher doucement dans l'ombre et d'entendre Jacques me parler d'amour.... Il aimait de toute
son âme; mais on ne l'aimait pas, il savait bien qu'on ne l'aimait pas.
«Alors, Jacques, c'est qu'elle en aime un autre, sans doute.
- Non, Daniel, je ne crois pas qu'avant ce soir elle ait encore aimé personne.
- Avant ce soir! Jacques, que veux-tu dire?
- Dame! c'est que tout le monde t'aime, toi, Daniel... et elle pourrait bien t'aimer aussi.»
Pauvre cher Jacques! Il fallait voir de quel air triste et résigné il disait cela. Moi, pour le rassurer je me
mis à rire bruyamment, plus bruyamment même que je n'en avais envie.
«Diable! mon cher, comme tu y vas.... Je suis donc bien irrésistible ou Mlle Pierrotte bien inflammable....
Mais non! rassure-toi, ma mère Jacques. Mlle Pierrotte est aussi loin de mon coeur que je le suis du sien;
ce n'est pas moi que tu as à craindre bien sûr.»
Je parlais sincèrement en disant cela, Mlle Pierrotte n'existait pas pour moi.... Les yeux noirs, par
exemple, c'est différent.
VII. LA ROSE ROUGE ET LES YEUX NOIRS
Après cette première visite à l'ancienne maison Lalouette, je restai quelque temps sans retourner
là-bas. Jacques, lui, continuait fidèlement ses pèlerinages du dimanche, et chaque fois il inventait
quelque nouveau noeud de cravate rempli de séduction... C'était tout un poème, la cravate de Jacques, un
poème d'amour ardent et contenu, quelque chose comme un sélam d'Orient, un de ces bouquets de fleurs
emblématiques que les Bach'agas offrent à leurs amoureuses et auxquels ils savent faire exprimer toutes
les nuances de la passion.
Si j'avais été femme, la cravate de Jacques avec ses mille noeuds qu'il variait à l'infini m'aurait plus
touché qu'une déclaration. Mais voulez-vous que je vous dise! les femmes n'y entendent rien.... Tous les
dimanches, avant de partir, le pauvre amoureux ne manquait pas de me dire: «Je vais là-bas,
Daniel... viens-tu?» Et moi, je répondais invariablement: «Non! Jacques! je travaille....» Alors il s'en
allait bien vite, et je restais seul, tout seul, penché sur l'établi aux rimes.
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