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Alphonse Daudet - Le Petit Chose
qui n'avait pas vu mademoiselle depuis quelque vingt-cinq ans, cette ressemblance était encore plus
frappante. Le brave homme ne pouvait pas se lasser de me serrer les mains, de m'embrasser, de me
regarder en riant avec ses gros yeux pleins de larmes; il se mit ensuite à nous parler de notre mère, des
deux mille francs, de sa Roberte, de sa Camille, de son Anastagille, et cela avec tant de longueurs, tant de
périodes, que nous serions encore - c'est bien le cas de le dire - debout dans le magasin, à l'écouter, si
Jacques ne lui avait pas dit d'un ton d'impatience: «Et votre caisse, Pierrotte!»
Pierrotte s'arrêta net. Il était un peu confus d'avoir tant parlé:
«Vous avez raison, monsieur Jacques, je bavarde... je bavarde... et puis la petite... c'est bien le cas de le
dire... la petite me grondera d'être monté si tard.
- Est-ce que Camille est là-haut? demanda Jacques d'un petit air indifférent.
- Oui... oui, monsieur Jacques... la petite est là-haut... Elle languit... C'est bien le cas de le dire... Elle
languit joliment de connaître M. Daniel. Montez donc la voir... je vais faire ma caisse et je vous rejoins...
c'est bien le cas de le dire.»
Sans en écouter davantage, Jacques me prit le bras et m'entraîna vite vers le fond, du côté où on jouait de
la flûte... Le magasin de Pierrotte était grand et bien garni. Dans l'ombre, on voyait miroiter le ventre des
carafes, les globes d'opale, l'or fauve des verres de Bohême, les grandes coupes de cristal, les soupières
rebondies, puis de droite et de gauche, de longues piles d'assiettes qui montaient jusqu'au plafond. Le
palais de la fée Porcelaine vu de nuit. Dans l'arrière-boutique, un bec de gaz ouvert à demi veillait
encore, laissant sortir d'un air ennuyé un tout petit bout de langue... Nous ne fîmes que traverser. Il y
avait là, assis sur le bord d'un canapé-lit, un grand jeune homme blond qui jouait mélancoliquement de la
flûte. Jacques, en passant, dit un «bonjour» très sec, auquel le jeune homme blond répondit par deux
coups de flûte très secs aussi, ce qui doit être la façon de se dire bonjour entre flûtes qui s'en veulent.
«C'est le commis, me dit Jacques, quand nous fûmes dans l'escalier... Il nous assomme, ce grand blond, à
jouer toujours de la flûte... Est-ce que tu aimes la flûte, toi, Daniel?»
J'eus envie de lui demander: «Et la petite, l'aime-t-elle?» Mais j'eus peur de lui faire de la peine et je lui
répondis très sérieusement: «Non, Jacques, je n'aime pas la flûte.»
L'appartement de Pierrotte était au quatrième étage, dans la même maison que le magasin. Mlle Camille,
trop aristocrate pour se montrer à la boutique, restait en haut et ne voyait son père qu'à l'heure des repas.
«Oh! tu verras! me disait Jacques en montant, c'est tout à fait sur un pied de grande maison. Camille a
une dame de compagnie, Mme Veuve Tribou, qui ne la quitte jamais.... Je ne sais pas trop d'où elle vient
cette Mme Tribou, mais Pierrotte la connaît et prétend que c'est une dame de grand mérite.... Sonne,
Daniel, nous y voilà!» Je sonnai; une Cévenole à grande coiffe vint nous ouvrir, sourit à Jacques comme
à une vieille connaissance, et nous introduisit dans le salon.
Quand nous entrâmes, Mlle Pierrotte était au piano. Deux vieilles dames un peu fortes, Mme Lalouette et
la veuve Tribou, dame de grand mérite, jouaient aux cartes dans un coin. En nous voyant, tout le monde
se leva. Il y eut un moment de trouble et de brouhaha; puis, les saluts échangés, les présentations faites,
Jacques invita Camille - il disait Camille tout court - à se remettre au piano; et la dame de grand mérite
profita de l'invitation pour continuer sa partie avec Mme Lalouette. Nous avions pris place, Jacques et
moi, chacun d'un côté de Mlle Pierrotte, qui, tout en faisant trotter ses petits doigts sur le piano, causait et
riait avec nous. Je la regardais pendant qu'elle parlait. Elle n'était pas jolie. Blanche, rose, l'oreille petite,
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