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Alphonse Daudet - Le Petit Chose
toujours marcher à côté de toi et de te tenir la main. Avec cela, tu peux être tranquille et regarder la vie
en face, comme un homme: elle ne te mangera pas.»
Pour toute réponse, je lui saute au cou: «O ma mère Jacques, que tu es bon!» - Et me voilà pleurant à
chaudes larmes sans pouvoir m'arrêter, tout à fait comme l'ancien Jacques, de Lyon. Le Jacques
d'aujourd'hui ne pleure plus, lui; la citerne est à sec, comme il dit. Quoi qu'il arrive, il ne pleurera plus
jamais.
A ce moment, sept heures sonnent. Les vitres s'allument. Une lueur pâle entre dans la chambre en
frissonnant.
«Voilà le jour, Daniel, dit Jacques. Il est temps de dormir. Couche-toi vite... tu dois en avoir besoin.
- Et toi, Jacques?
- Oh! moi, je n'ai pas deux jours de chemin de fer dans les reins... D'ailleurs, avant d'aller chez le
marquis, il faut que je rapporte quelques livres au cabinet de lecture et je n'ai pas de temps à perdre... tu
sais que le d'Hacqueville ne plaisante pas... Je rentrerai ce soir à huit heures... Toi, quand tu te seras bien
reposé, tu sortiras un peu. Surtout je te recommande.»
Ici ma mère Jacques commence à me faire une foule de recommandations très importantes pour un
nouveau débarqué comme moi; par malheur, tandis qu'il me les fait, je me suis étendu sur le lit, et sans
dormir précisément, je n'ai déjà plus les idées bien nettes. La fatigue, le pâté, les larmes... Je suis aux
trois quarts assoupi... J'entends d'une façon confuse quelqu'un qui me parle d'un restaurant tout près d'ici,
d'argent dans mon gilet, de ponts à traverser, de boulevards à suivre, de sergents de ville à consulter, et
du clocher de Saint-Germain-des-Prés comme point de ralliement. Dans mon demi-sommeil, c'est surtout
ce clocher de Saint-Germain qui m'impressionne. Je vois deux, cinq, dix clochers de Saint-Germain
rangés autour de mon lit comme des poteaux indicateurs. Parmi tous ces clochers, quelqu'un va et vient
dans la chambre, tisonne le feu, ferme les rideaux des croisées, puis s'approche de moi, me pose un
manteau sur les pieds, m'embrasse au front et s'éloigne doucement avec un bruit de porte...
Je dormais depuis quelques heures, et je crois que j'aurais dormi jusqu'au retour de ma mère Jacques,
quand le son d'une cloche me réveilla subitement. C'était la cloche de Sarlande, l'horrible cloche de fer
qui sonnait comme autrefois: «Dig! dong! réveillez-vous! dig! dong! habillez-vous!» D'un bond je fus au
milieu de la chambre, la bouche ouverte pour crier comme au dortoir: «Allons, messieurs!» Puis, quand
je m'aperçus que j'étais chez Jacques, je partis d'un grand éclat de rire et je me mis à gambader follement
par la chambre. Ce que j'avais pris pour la cloche de Sarlande, c'était la cloche d'un atelier du voisinage
qui sonnait sec et féroce comme celle de là-bas. Pourtant la cloche du collège avait encore quelque chose
de plus méchant, de plus enfer. Heureusement elle était à deux cents lieues; et, si fort qu'elle sonnât, je ne
risquais plus de l'entendre.
J'allai à la fenêtre, et je l'ouvris. Je m'attendais presque à voir au-dessous de moi la cour des grands avec
ses arbres mélancoliques et l'homme aux clefs rasant les murs...
Au moment où j'ouvrais, midi sonnait partout. La grosse tour de Saint-Germain tinta la première ses
douze coups de l'angélus à la suite, presque dans mon oreille. Par la fenêtre ouverte, les grosses notes
lourdes tombaient chez Jacques trois par trois, se crevaient en tombant comme des bulles sonores, et
remplissaient de bruit toute la chambre. A l'angélus de Saint-Germain, les autres angélus de Paris
répondirent sur des timbres divers... En bas, Paris grondait, invisible... Je restai là un moment à regarder
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