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Alphonse Daudet - Le Petit Chose
Vous savez! c'est entre artistes.
«IRMA BOREL.»
Et plus bas:
«_La dame du premier._»
La dame du premier!... Quand le petit Chose lut cette signature, un grand frisson lui courut par tout le
corps. Il la revit telle qu'elle lui était apparue un matin, descendant l'escalier dans un tourbillon de
velours, belle, froide, imposante, avec sa petite cicatrice blanche au coin de la lèvre. Et de songer qu'une
femme pareille avait acheté son volume, son coeur bondissait d'orgueil.
Il resta là un moment, dans l'escalier, la lettre à la main, se demandant s'il monterait chez lui ou s'il
s'arrêterait au premier étage; puis, tout à coup, la recommandation de Jacques lui revint à la mémoire:
«Surtout, Daniel, ne fais pas pleurer les yeux noirs.» Un secret pressentiment l'avertit que s'il allait chez
la dame du premier, les yeux noirs pleureraient, et Jacques aurait de la peine. Alors, il mit résolument la
lettre dans sa poche, le petit Chose, et il se dit: «Je n'irai pas.»
X. IRMA BOREL
C'est Coucou-Blanc qui vint lui ouvrir. - Car ai-je besoin de vous le dire! cinq minutes après s'être juré
qu'il n'irait pas, ce vaniteux petit Chose sonnait à la porte d'Irma Borel. - En le voyant, l'horrible
Négresse grimaça un sourire d'ogre en belle humeur et lui fit un signe: «Venez!» de sa grosse main
luisante et noire. Après avoir traversé deux ou trois salons très pompeux, ils s'arrêtèrent devant une petite
porte mystérieuse, à travers laquelle on entendait - aux trois quarts étouffés par l'épaisseur des tentures -
des cris rauques, des sanglots, des imprécations, des rires convulsifs. La Négresse frappa, et, sans
attendre qu'on lui eût répondu, introduisit le petit Chose.
Seule, dans un riche boudoir capitonné de soie mauve et tout ruisselant de lumière, Irma Borel marchait à
grands pas en déclamant. Un large peignoir bleu de ciel, couvert de guipures, flottait autour d'elle comme
une nuée. Une des manches du peignoir, relevée jusqu'à l'épaule, laissait voir un bras de neige d'une
incomparable pureté, brandissant, en guise de poignard, un coupe-papier de nacre. L'autre main, noyée
dans la guipure, tenait un livre ouvert...
Le petit Chose s'arrêta, ébloui. Jamais la dame du premier ne lui avait paru si belle. D'abord elle était
moins pâle qu'à leur première rencontre. Fraîche et rose, au contraire, mais d'un rose un peu voilé, elle
avait l'air, ce jour-là, d'une jolie fleur d'amandier, et la petite cicatrice blanche du coin de la lèvre en
paraissait d'autant plus blanche. Puis ses cheveux, qu'il n'avait pas pu voir la première fois,
l'embellissaient encore, en adoucissant ce que son visage avait d'un peu fier et de presque dur. C'étaient
des cheveux blonds, d'un blond cendré, d'un blond de poudre, et il y en avait, et ils étaient fins, un
brouillard d'or autour de la tête.
Quand elle vit le petit Chose, la dame coupa net à sa déclamation. Elle jeta sur un divan derrière elle son
couteau de nacre et son livre, ramena par un geste adorable la manche de son peignoir, et vint à son
visiteur la main cavalièrement tendue.
«Bonjour, mon voisin! lui dit-elle avec un gentil sourire; vous me surprenez en pleines fureurs tragiques!
j'apprends le rôle de Clytemnestre... C'est empoignant, n'est-ce pas?»
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