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Alphonse Daudet - Le Nabab, 2
Madame Jenkins allait dire: «Mais j'étais là, moi. J'aurais accompli, servi toutes ses volontés, tous ses
ordres...» quand elle comprit subitement au sans-gêne du visiteur, à son attitude assurée, presque
insolente, qu'on l'enveloppait elle aussi dans ce désarroi d'existence, dans ce débarras de l'hôtel coûteux,
des richesses inutiles, et que son départ serait le signal de la vente.
Elle se leva brusquement. L'homme, toujours assis, continuait:
«Ce qu'il me reste à dire, Madame, - Oh! elle le savait, elle l'aurait dicté ce qu'il lui restait à dire - est si
pénible, si délicat... M. Jenkins quitte Paris pour longtemps, et dans la crainte de vous exposer aux
hasards, aux aventures de la vie nouvelle qu'il entreprend, de vous éloigner d'un fils que vous chérissez,
et dans l'intérêt duquel il vaut peut-être mieux...»
Elle ne l'entendait plus, ne le voyait plus, et pendant qu'il débitait ses phrases filandreuses, livrée au
désespoir, peut-être à la folie, écoutait chanter en elle-même l'air obstiné qui la poursuivait dans cet
écroulement effroyable, comme reste dans les yeux de l'homme qui se noie la dernière image entrevue:
Le temps nous enlève
Notre enchantement...
Tout d'un coup le sentiment de sa fierté lui revint.
«Finissons, monsieur. Tous vos détours et vos phrases ne sont qu'une injure de plus. La vérité c'est qu'on
me chasse, qu'on me met dans la rue comme une servante.
- Oh! Madame, madame... la situation est assez cruelle, ne l'envenimons pas encore par des mots. Dans
l'évolution de son modus vivendi, M. Jenkins se sépare de vous, mais il le fait la mort dans l'âme,
et les propositions que je suis chargé de vous transmettre sont une preuve de ses sentiments pour vous...
D'abord, en fait de mobilier et d'effets de toilette, je suis autorisé à vous laisser prendre...
- Assez, dit-elle.»
Elle se précipita vers la sonnette:
«Je sors... Vite mon chapeau, mon mantelet, n'importe quoi... je suis pressée.»
Et pendant qu'on allait lui chercher ce qu'elle demandait:
«Tout ce qui est ici appartient à M. Jenkins. Qu'il en dispose librement. Je ne veux rien de lui... n'insistez
pas... c'est inutile.»
L'homme n'insista pas. Sa mission se trouvant remplie, le reste lui importait peu.
Posément, froidement, elle mit son chapeau avec soin devant la glace, la servante attachant le voile,
ajustant aux épaules les plis du mantelet; ensuite elle regarda tout autour, chercha une seconde si elle
n'oubliait rien de précieux. Non, rien, les lettres de son fils étaient dans sa poche; elle ne s'en séparait
jamais.
«Madame ne veut pas qu'on attelle?
- Non.»
Et elle partit.
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