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Alphonse Daudet - Le Nabab, 2
voitures. On échange de grands saluts, des sourires discrets, pendant que les carrosses de deuil
dégringolent les allées au galop, montrent des alignements de cochers noirs, le dos arrondi, le chapeau en
bataille, le carrick flottant au vent de la course.
L'impression générale, c'est le débarras d'une longue et fatigante figuration, un empressement légitime à
aller quitter le harnais administratif, les costumes de cérémonie, à déboucler les ceinturons, les
hausse-cols et les rabats, à détendre les physionomies qui, elles aussi, portaient des entraves.
Lourd et court, traînant péniblement ses jambes enflées, Hemerlingue se dépêchait vers la sortie, résistant
aux offres qu'on lui faisait de monter dans les voitures, sachant bien que la sienne seule était à la mesure
de son éléphantiasis.
«Baron, baron, par ici... Il y a une place pour vous.
- Non, merci. Je marche pour me dégourdir.»
Et, afin d'éviter ces propositions qui à la longue le gênaient, il prit une allée transversale presque déserte,
trop déserte même, car à peine y fut-il engagé que le baron le regretta. Depuis son entrée dans le
cimetière, il n'avait qu'une préoccupation, la peur de se trouver face à face avec Jansoulet dont il
connaissait la violence, et qui pourrait bien oublier la majesté du lieu, renouveler en plein Père-Lachaise
le scandale de la rue Royale. Deux ou trois fois pendant la cérémonie, il avait vu la grosse tête de l'ancien
copain émerger de cette quantité de types incolores dont l'assistance était pleine et se diriger vers lui, le
chercher avec le désir d'une rencontre. Encore là-bas, dans la grande allée, on aurait eu du monde en cas
de malheur, tandis qu'ici... Brr... C'est cette inquiétude qui lui faisait forcer son pas court; son haleine
soufflante; mais en vain. Comme il se retournait dans sa peur d'être suivi, les hautes et robustes épaules
du Nabab apparurent à l'entrée de l'allée. Impossible au poussah de se faufiler dans l'étroit écart des
tombes si serrées que la place y manque aux agenouillements. Le sol gras et détrempé glissait, s'enfonçait
sous ses pieds. Il prit le parti de marcher d'un air indifférent, comptant que l'autre ne le reconnaîtrait
peut-être pas. Mais une voix éraillée et puissante cria derrière lui:
«Lazare!»
Il s'appelait Lazare, ce richard. Il ne répondit pas, essaya de rejoindre un groupe d'officiers qui marchait
devant lui, très loin.
«Lazare! Oh! Lazare!»
Comme autrefois sur le quai de Marseille... Il fut tenté de s'arrêter sous le coup d'une ancienne habitude,
puis le souvenir de ses infamies, de tout le mal qu'il avait fait au Nabab, qu'il était en train de lui faire
encore, lui revint tout à coup avec une peur horrible poussée au paroxysme, lorsqu'une main de fer
brusquement le harponna. Une sueur de lâcheté courut par tous ses membres avachis, son visage jaunit
encore, ses yeux clignotèrent au vent de la formidable claque qu'il attendait venir, tandis que ses gros
bras se levaient instinctivement pour parer le coup.
«Oh! n'aie pas peur... Je ne te veux pas de mal, dit Jansoulet tristement... Seulement je viens te demander
de ne plus m'en faire.»
Il s'arrêta pour respirer. Le banquier, stupide, effaré, ouvrait ses yeux ronds de chouette devant cette
émotion suffocante.
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