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Alphonse Daudet - Le Nabab, 2
épicurien, élevé dans les idées de chose... machin... comment donc? Dix-huitième siècle... Mais très
mauvais pour les masses, si un homme dans sa position... ps, ps, ps... Ah! c'est notre maître à tous... ps,
ps,... tenue irréprochable.
- Alors, c'est fini? dit Jansoulet, atterré... Il n'y a plus d'espoir...»
Monpavon lui fit signe d'écouter. Une voiture roulait sourdement dans l'avenue du quai. Le timbre
d'arrivée sonna précipitamment plusieurs coups de suite. Le marquis comptait à haute voix... «Un, deux,
trois, quatre...» Au cinquième, il se leva:
«Plus d'espoir maintenant. Voilà l'autre qui arrive,» dit-il, faisant allusion à la superstition parisienne qui
voulait que cette visite du souverain fût toujours fatale aux moribonds. De partout les laquais se hâtaient,
ouvraient les portes à deux battants, formaient la haie, tandis que le suisse, le chapeau en bataille,
annonçait du retentissement de sa pique sur les dalles le passage de deux ombres augustes, que Jansoulet
ne fit qu'entrevoir confusément derrière la livrée, mais qu'il aperçut dans une longue perspective de
portes ouvertes, gravissant le grand escalier, précédées d'un valet portant un candélabre. La femme
montait droite et fière, enveloppée de ses noires mantilles d'espagnole; l'homme se tenait à la rampe, plus
lent et fatigué, le collet de son pardessus clair remontant sur un dos un peu voûté qu'agitait un sanglot
convulsif.
«Allons-nous-en, Nabab. Plus rien à faire ici, dit le vieux beau, prenant Jansoulet par le bras et
l'entraînant dehors. Il s'arrêta sur le seuil, la main haute, fit un petit salut du bout des gants vers celui qui
mourait là-haut. «Bojou, ché...» le geste et l'accent étaient mondains, irréprochables; mais la voix
tremblait un peu.
Le cercle de la rue Royale, dont les parties sont renommées, en vit rarement d'aussi terrible que celle de
cette nuit-là. Commencée à onze heures, elle durait encore à cinq heures du matin. Des sommes énormes
roulèrent sur le tapis vert, changeant de main et de direction, entassées, dispersées, rejointes; des fortunes
s'engloutirent dans cette partie monstre, à la fin de laquelle le Nabab, qui l'avait mise en train pour
oublier ses terreurs dans les hasards de la chance, après des alternatives singulières, des sauts de fortune à
faire blanchir les cheveux d'un néophyte, se retira avec un gain de cinq cent mille francs. On disait cinq
millions le lendemain sur le boulevard, et chacun criait au scandale, surtout le Messager, aux
trois quarts rempli d'un article contre certains aventuriers tolérés dans les cercles et qui causent la ruine
des plus honorables familles.
Hélas! ce que Jansoulet avait gagné représentait à peine les premiers billets Schwalbach...
Durant cette partie enragée, dont Mora était pourtant la cause involontaire et comme l'âme, son nom ne
fut pas une fois prononcé. Ni Cardailhac, ni Jenkins ne parurent. Monpavon avait pris le lit, plus atteint
qu'il ne voulait le laisser croire. On était sans nouvelles.
«Est-il mort?» se dit Jansoulet en sortant du cercle, et l'envie lui vint d'aller voir là-bas avant de rentrer.
Ce n'était plus l'espérance qui le poussait maintenant, mais cette sorte de curiosité maladive et nerveuse
qui ramène après un grand incendie les malheureux sinistrés, ruinés et sans asile, sur les décombres de
leur maison.
Quoiqu'il fût de très bonne heure encore, qu'une rose buée d'aube roulât dans l'air, tout l'hôtel était grand
ouvert comme pour un départ solennel. Les lampes fumaient toujours sur les cheminées, une poussière
flottait. Le Nabab avança dans une solitude inexplicable d'abandon jusqu'au premier étage où il entendit
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